tag:blogger.com,1999:blog-146545262024-03-16T10:54:42.118+01:00Melancolía AnónimaMónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.comBlogger141125tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-54553312790647951802023-05-25T21:30:00.001+02:002023-06-18T21:31:29.726+02:00<p> <span style="background-color: white; color: #050505; font-family: inherit; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Igual lo más bello tarda en aparecer porque se está vistiendo para una fiesta. No debe ser fácil llevar un frac impecable. Todo el día. Cada día. Y caminar a pasitos lentos para mostrar que se vistió de belleza. Hasta encontrarse con otro que decidió hacer la misma locura. Luego, para qué marcharse...</span></p><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="animation-name: none !important; background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; transition-property: none !important; white-space-collapse: preserve;"><div dir="auto" style="animation-name: none !important; font-family: inherit; transition-property: none !important;">Fotografía Albert Dros<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitm32-qhaCh2_t7RR-4OGyAh37GKvMEv1zfyHMO9RGKTjrDL4XoKTlqOjGF-bh1fikaFu2oYwXCM5ocuKRbcBTv3EaWSNUmFpL6AyfVKpT88tKqwJuKjCEhM957hT-ZFA-jCI3Qf8Oxeydfh7P_vEa9lEsV01T4tnpleY275TT14mEdJKWpg/s640/346817586_1314276989122880_5466241512135402367_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="529" data-original-width="640" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitm32-qhaCh2_t7RR-4OGyAh37GKvMEv1zfyHMO9RGKTjrDL4XoKTlqOjGF-bh1fikaFu2oYwXCM5ocuKRbcBTv3EaWSNUmFpL6AyfVKpT88tKqwJuKjCEhM957hT-ZFA-jCI3Qf8Oxeydfh7P_vEa9lEsV01T4tnpleY275TT14mEdJKWpg/s320/346817586_1314276989122880_5466241512135402367_n.jpg" width="320" /></a></div><br /></div></div>Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-67837016931362100872023-05-16T21:28:00.001+02:002023-06-18T21:48:18.966+02:00De esperas<p><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Te espero al final de la calle. Aquí donde ya no se oyen los chismes de las comadres, las voces de los vientos circulares. Hoy es la noche. Aunque podría ser cualquier otra. Llevo un puñado de lápices de Ikea en la mano. Si pasas de largo me pincharé (solo un poco) con ellos para obligarme a dejar de mirar tu espalda. Pero si te paras y me sonríes con cara de Vadinho, te lleno de abajo arriba de graffiti temporales.</span></p><p><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></p><p><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">*Vadinho: mi adorado personaje de: "Doña Flor y sus dos maridos"</span></p><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3qkjKALjd7rBVf-9fxR5wZ6RKNgJ1dJVmfIFLsb1NbnsVy0pMj6j0pL5S3S3tBk6tC26azxfG5ol-XZ6u-v68v3k-BS1bMDpROjC-CU6pc20VW9i8DezyDg4KtElIasZi6i2YTzIunPrmbxY400mxzlXx3v_9cr6GTfN_XM2MPEY0ooUG0w/s810/347380326_201727849372662_1767774629360110443_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="810" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3qkjKALjd7rBVf-9fxR5wZ6RKNgJ1dJVmfIFLsb1NbnsVy0pMj6j0pL5S3S3tBk6tC26azxfG5ol-XZ6u-v68v3k-BS1bMDpROjC-CU6pc20VW9i8DezyDg4KtElIasZi6i2YTzIunPrmbxY400mxzlXx3v_9cr6GTfN_XM2MPEY0ooUG0w/s320/347380326_201727849372662_1767774629360110443_n.jpg" width="320" /></a></div><br />Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-35681543974644762942023-04-07T02:36:00.000+02:002024-01-19T13:21:29.285+01:00Miradas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>
<span id="docs-internal-guid-5fbf07fa-7fff-9e51-2b49-d6091fa06a63"><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="background-color: transparent; color: #050505; font-family: Arial; font-size: 11.5pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Si las miradas hablasen las calles estarían llenas de ojos afónicos. Ojos irritados. Ojos con brillo de venganza vengada. Ojos mirando al suelo: ‘No me atrevo’. Bocas aburridas. Ojos felices. Ojos apasionados. Exultantes.</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="background-color: transparent; color: #050505; font-family: Arial; font-size: 11.5pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Si las miradas matasen las calles estarían llenas de ojos avergonzados. Ojos que disimulan mientras caminan a trompicones por un espectacular “True crime” de siluetas pintadas en el suelo con tiza blanca.</span></p><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUrQmt9fIVkHNhSkLabRWOSLDJYvW8TJ8ROsVEgpXvwbkXB-lLV8aTV4XgmYDvMzaFXO9BEsjhOx58uAH48Y2qZkZfygAoF2S24EcHujvANNrQulquHV0WoMWJJKNMZc5tNJ-G8ZE6vI2pq3InIzGlZvIguQXHw2dkiGGLKEMompodKCdmag/s2119/chalk-outline-of-body-of-victim-on-pavement-royalty-free-image-1671703107.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1414" data-original-width="2119" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUrQmt9fIVkHNhSkLabRWOSLDJYvW8TJ8ROsVEgpXvwbkXB-lLV8aTV4XgmYDvMzaFXO9BEsjhOx58uAH48Y2qZkZfygAoF2S24EcHujvANNrQulquHV0WoMWJJKNMZc5tNJ-G8ZE6vI2pq3InIzGlZvIguQXHw2dkiGGLKEMompodKCdmag/s320/chalk-outline-of-body-of-victim-on-pavement-royalty-free-image-1671703107.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="background-color: transparent; color: #050505; font-family: Arial; font-size: 11.5pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div></span></div>
Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-42821614016341170272020-03-21T21:09:00.000+01:002020-10-01T21:23:08.614+02:00Cinema Apocalipto<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><span style="color: #4c1130; font-size: large;">Hace solo unos meses terminé mi última novela. Con el manuscrito todavía caliente entre las manos, sin la certeza de si se publicará en algún momento, me siento en la obligación de poner la sinopsis; porque si no ni yo misma me lo creería. Son días raros, tristes, de calles vacías, de perros que pasean desconcertados. Como los de novela. Los días y los perros. Eso lo hace todo todavía más raro.</span><br />
<span style="color: #4c1130; font-size: large;"><br /></span>
<span style="color: #4c1130; font-size: large;">Se titula: <b>"Cinema Apocalipto"</b>. Igual ahora, más de uno ya empieza a entenderme, o al menos a hacerse una idea. </span><br />
<span style="color: #4c1130; font-size: large;">Comienza así: </span><br />
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><br /></span>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 10pt; margin-left: -28.346456692913375pt; margin-right: -28.216535433070845pt; margin-top: 0pt; margin: 0pt -28.2165pt 10pt -28.3465pt; text-align: center;">
<span style="background-color: transparent; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 700; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span face=""trebuchet ms" , sans-serif">Cinema Apocalipto</span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 10pt; margin-left: -28.346456692913375pt; margin-right: -28.216535433070845pt; margin-top: 0pt; margin: 0pt -28.2165pt 10pt -28.3465pt; text-align: center;">
<span style="background-color: transparent; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 700; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span face=""trebuchet ms" , sans-serif">Autora: Mónica Gutiérrez Sancho</span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 10pt; margin-left: 7.0866141732283445pt; margin-right: -16.216535433070845pt; margin-top: 0pt; margin: 0pt -16.2165pt 10pt 7.08661pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: transparent; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 700; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span face=""trebuchet ms" , sans-serif">Para Jazz,</span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 10pt; margin-left: 7.0866141732283445pt; margin-right: -16.216535433070845pt; margin-top: 0pt; margin: 0pt -16.2165pt 10pt 7.08661pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: transparent; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 700; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span face=""trebuchet ms" , sans-serif">Por los bailes de claqué.</span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 10pt; margin-left: 7.0866141732283445pt; margin-right: -16.216535433070845pt; margin-top: 0pt; margin: 0pt -16.2165pt 10pt 7.08661pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: transparent; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 700; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span face=""trebuchet ms" , sans-serif">Por salvarme tantas vidas</span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 10pt; margin-left: 7.0866141732283445pt; margin-right: -28.216535433070845pt; margin-top: 0pt; margin: 0pt -28.2165pt 10pt 7.08661pt; text-align: justify;">
<b id="docs-internal-guid-8645689a-7fff-3e22-68e9-1fe57acc9d1d" style="font-weight: normal;"><span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><br /></span></b></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 10pt; margin-left: 7.0866141732283445pt; margin-right: -16.216535433070845pt; margin-top: 0pt; margin: 0pt -16.2165pt 10pt 7.08661pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: transparent; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span face=""trebuchet ms" , sans-serif">El Cine Bahía llevaba años iluminando la calle estrecha que lo mantenía oculto de miradas que no quisieran verlo, de amores prohibidos, manos que trepan por faldas de lana y de lino, por pantalones, robos de besos sin la menor traición, amantes y amores escondidos, prohibidos, delante y detrás de la pantalla. </span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 10pt; margin-left: 7.0866141732283445pt; margin-right: -28.216535433070845pt; margin-top: 0pt; margin: 0pt -28.2165pt 10pt 7.08661pt; text-align: justify;">
</div>
<div dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 10pt; margin-left: 7.0866141732283445pt; margin-right: -16.216535433070845pt; margin-top: 0pt; margin: 0pt -16.2165pt 10pt 7.08661pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: transparent; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span face=""trebuchet ms" , sans-serif">No podría recordar cuántas veces había tocado Sam al piano una y otra vez: “Times Good by…”, las veces que Tara se había arruinado, secado y vuelto a cultivar. Aunque sí recordaba, como si fuera hoy, el sonido del guante de Gilda resbalando por su brazo. Las veces que el inspector Jacques Clouseau de la Sûreté se había caído por ventanas o puertas. La mirada de Igor. Todos tenemos nuestros propios momentos fetiches. También podría citar miles de películas que explican cómo y cuándo el Apocalipsis llega y arrasa un lugar. Lo mismo da que sea por culpa de habas gigantes que escupen hombres tan perfectos como insípidos, platillos volantes con forma de ensaladera, o Drácula con maquillaje. Lo que nunca imaginó es que sucedería en las calles y las gentes que tan bien conocía, que sentaban sus culos y sus almas por unas horas a oscuras en sus butacas de terciopelo granate. Que encontraría la manera de llegar hasta allí. Que tantos de ellos desaparecerían. Sin ruido. Sin saber dónde buscarlos. El peor de los guiones. Un Apocalipsis en silencio. Que encima después de irse los dejarían solos, sin nadie. A ellos, los más fieles. Nobles ayudantes de vida. Los perros del olvido. Y él quería hacer algo para impedirlo. Y no sabía qué, salvo seguir abriendo las puertas iluminando el mismo tramo de calle cada noche, como si nada hubiera pasado. </span></span></div>
<div>
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;"><br /></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 10pt; margin-left: -28.346456692913375pt; margin-right: -28.216535433070845pt; margin-top: 0pt; margin: 0pt -28.2165pt 10pt -28.3465pt; text-align: center;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-size: 14pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 700; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-weight: normal;"></span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 2.4; margin-bottom: 10pt; margin-left: 7.0866141732283445pt; margin-right: -28.216535433070845pt; margin-top: 0pt; margin: 0pt -28.2165pt 10pt 7.08661pt; text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-23012660897543216262020-03-15T22:20:00.004+01:002023-03-11T03:26:13.064+01:00"Si vuelves te contaré el secreto" Disponible en eBook<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: center;">
<br />
<span style="background-color: white; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large; text-align: justify;">Hace años publiqué mi novela: <b>"Si vuelves te contaré el secreto". </b>En su día n</span><span style="background-color: white; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large; text-align: justify;">o llegó a estar en formato electrónico y me he animado a pasarla a eBook. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><b>Si vuelves... </b>Ese club de música al que solo se puede entrar una noche: The Club. </span><br />
<span style="background-color: white; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span><span style="background-color: white; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><div style="font-family: "Times New Roman"; font-size: medium;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Es una obra muy especial para mí como algunos ya sabéis. </span></div><div style="font-family: "Times New Roman"; font-size: medium;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Tiene su propia banda sonora. </span></div><div style="font-family: "Times New Roman"; font-size: medium; text-align: center;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span><br /></div></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://www.amazon.es/dp/B08XZHSMTR" target="_blank"><img alt="Si vuelves te contaré el secreto" border="0" data-original-height="1000" data-original-width="750" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQihSKfaOpvOkixQ9HyJi41A0Ovtzhr3wPoDZm0HDgLH0WNJPi5G6LW18Vt0QvIFI8UPPFZqgXvbi3yb397UKl_ccBe0LbjmoDXm-tW3H8Qa3wIxQ1c4pY-1OQ3C6ZIdhFIc3d/s320/asdasdas.jpg" width="240" /></a></div>
<span style="background-color: white; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><div style="text-align: center;"><a href="https://www.amazon.es/vuelves-contar%C3%A9-secreto-M%C3%B3nica-Guti%C3%A9rrez-ebook/dp/B085ZPB9JM" target="_blank">Si vuelves te contaré el secreto</a></div></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Qué disfrutéis de la música y las letras. </span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Cuidaos. Mucho.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;"> Salud. </span><br /><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;">Mónica</span></div><span style="background-color: white; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;"><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
</div>
</div>
</div>
</div>
Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-52377390993937863722019-09-07T15:29:00.000+02:002024-01-19T13:39:06.312+01:00Pasos en círculo #HistoriasdeSuperación Zenda Libros<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">− </span><span style="background: white; color: #141823; font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">¿Cuántos?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #141823; font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #141823; font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Miro al suelo, a mi espalda. El desasosiego me
sabe a sopa de letras. Esas que tú me preparabas entre sombras chinescas. Los
demás veían el abecedario completo, pero yo solo y siempre 4 letras: l, o, c, a.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #141823; font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Recuerdo el opio insensato del principio,
cuando afirmábamos riendo que éramos especiales, que nunca seríamos igual que
los demás. Había tantos espejos, ventanas, que ni nos percatamos que eran un
vulgar reflejo de nosotros mismos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #141823; font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Llegaron las miradas que matan, pero no de amor
ni amando. Miradas de desprecio. Luego los gritos. Inútil. Mujer que no vale
para nada. Más odio. Porque si la línea entre el amor y el odio es fina, tú
fuiste el que la robó para siempre. Más gritos. Por si tus ojos no dejaran
claro el asco que te daban mis pasos por el pasillo de casa. Pasos lentos,
atemorizados camino de ningún sitio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #141823; font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #141823; font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Llegó el temor al sonido de las llaves. A
marcharme. A quedarme.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #141823; font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #141823; font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Cuando me entraba el vértigo me subía al
armario. El pánico pasaba dentro del balón de Nivea que cayó del avión un
verano. Verano en el que mi cuerpo en bañador era como el de un dálmata. Blanco
y morado. La ansiedad pasaba encerrada en una sábana. El dolor de los golpes
desaparecía escondida dentro de una cápsula de Valium. Transitaba del armario,
a la cápsula, al balón, a la sábana, a la cápsula. Loca. Eso es lo que hacen
las locas. Y yo lo estaba. Eso repetías. Solo podía hacer cosas de locas. Un círculo
de terror, aturdimiento, nulidad. Miedo. Y yo solo quería irme. Pero no podía.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #141823; font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Me volví invisible. Nadie podía verme. Ni mi
familia. Ni mis amigos. Ni aquellos que más rozaban mi vida. Mis vecinos. No
logré encontrar sus ojos. A veces inventé excusas, pedir un maldito puñado de azúcar
para comprobar que no me había extinguido por completo. Que seguía ahí delante
de ellos. Iba de frente, para no perderme de perfil entre las sombras de las
paredes, con esos vaqueros ya diez tallas de más. Miraban al suelo. Al
infinito, a cualquier punto menos el desesperado centro de mis ojos, los únicos
que aún gritaban auxilio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #141823; font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #141823; font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Hoy ya no te tengo miedo. Claro que sé que sigue
ahí dentro, tú te has encargado de esculpirlo a fuego como una obra de arte hecha
a mi medida. Pero se irá. Como yo. He cerrado la puerta. Sin esas llaves que
abren abismos que dan a ningún lugar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #141823; font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">−</span><span style="background: white; color: #141823; font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> ¿Cuántos quiere?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">− </span><span style="background: white; color: #141823; font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Un billete, solo de ida.
<o:p></o:p></span><br />
<span style="background: white; color: #141823; font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Relato #HistoriasdeSuperación para Zenda libros www.zendalibros.com<br />
<span style="background-color: white; color: #070707; font-family: 'Noto Serif', serif; font-size: 18px; line-height: 30.6px;">Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer</span></div>
</div>
Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-30058253457894131262019-06-09T17:02:00.000+02:002019-06-09T17:07:52.971+02:00Gracias por todo Jazz<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfpbAFdRsE1oy5ZaQnkMKPaImvkzlE7DCyVWdxDdyOnhQbVNqvjxiNSIDQbAfrcKMUvO37CI4nTX3XDKcPItpj-4TAb7vsJ9YKyr2nOHPZCgLGqKgKesLwibwG_VfCkHHZUgwj/s1600/20181231_192941.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1556" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfpbAFdRsE1oy5ZaQnkMKPaImvkzlE7DCyVWdxDdyOnhQbVNqvjxiNSIDQbAfrcKMUvO37CI4nTX3XDKcPItpj-4TAb7vsJ9YKyr2nOHPZCgLGqKgKesLwibwG_VfCkHHZUgwj/s320/20181231_192941.jpg" width="311" /></a></div>
<br />
Jazz con casi 14 años, mi pequeña bola de amor, mi bailarina de claqué, mi corneta del Guateque que siempre salía de todas las batallas ha decidido que ya era hora de descansar. Duele tanto que no puedo ni sentirlo aún. Ni imaginarlo. Pero sé que para muchos mi cejas tricolor que solo nació para repartir cariño moviendo el culo hacia la izquierda y saludando a todos en los semaforos era importante y quería compartirlo. Con vosotros. Cuando me adoptó con un kilo y pico no imaginé que me salvaría tantas vidas. Tantas que me ha convertido en gato. Que no me permitiría caer. Jamás. Que apoyaría su espalda sobre la mía una y otra vez como un sujetalibros Art Déco. Que recorrería mis miedos, mis alegrías y se pasearía entre mis sombras para sacarme siempre a la luz. Cada segundo, para dejar claro: Yo siempre estoy. Siempre.<br />
Casi catorce años siendo mirada así es un regalo que jamás podré agradecerte. Me dejas tanto amor que me llenará mil y dos vidas. Te quiero Jazz. Te adoro mi pequeño saltamontes. Gracias.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUbWpYGNQjy2bpTKtjITCnk1wR7AqyFlWakitdqYCmi3s1V3R5axssZJW0LBgDtU_V74ycbkd8CTIlD6OfnO0fCejN8XGx9I5pRUKrYfe3rmntCqUrkTuPylo55nMhS613vi86/s1600/FB_IMG_1545732074077.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="983" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUbWpYGNQjy2bpTKtjITCnk1wR7AqyFlWakitdqYCmi3s1V3R5axssZJW0LBgDtU_V74ycbkd8CTIlD6OfnO0fCejN8XGx9I5pRUKrYfe3rmntCqUrkTuPylo55nMhS613vi86/s320/FB_IMG_1545732074077.jpg" width="196" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZoYRdaPg5z2luk3PGoQCmxmHcS6uOkU4hU3RniYCMr0-Pmemagfbw-53XavILVR9h53hucCvz-UF2tKEPKQWLniVgfDuOr756arFqJOyUjULmmay2fsIaBu47_7-1Yi3OKvr7/s1600/FB_IMG_1525126022674.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="452" data-original-width="604" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZoYRdaPg5z2luk3PGoQCmxmHcS6uOkU4hU3RniYCMr0-Pmemagfbw-53XavILVR9h53hucCvz-UF2tKEPKQWLniVgfDuOr756arFqJOyUjULmmay2fsIaBu47_7-1Yi3OKvr7/s320/FB_IMG_1525126022674.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzPCoao6oGFCa6qmLwqe8oDxmaKpxcc-wVDMxFdpLSKi75qzzGPJy0Z0CXofuUWnVbx-CG-wmXMEEADsuIvaW-kxpxJsNn-4O07skQiSMowwcqxmxy7lC6hYktsL51kMVxl1Jp/s1600/FB_IMG_1560092202772.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="885" data-original-width="885" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzPCoao6oGFCa6qmLwqe8oDxmaKpxcc-wVDMxFdpLSKi75qzzGPJy0Z0CXofuUWnVbx-CG-wmXMEEADsuIvaW-kxpxJsNn-4O07skQiSMowwcqxmxy7lC6hYktsL51kMVxl1Jp/s320/FB_IMG_1560092202772.jpg" width="320" /></a></div>
</div>
Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-31226160852627967852018-07-19T22:56:00.000+02:002019-02-25T21:17:06.736+01:00La serena vejez de los perros<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEDd04UES-pcPfPDMp5MffOWZliB5Z2cRFBvGfC3-r_Hbkk0ZnwNLpG95FOc3XazFaObJsVxIh70tzfo6bYeRu0UQZjeSsvAOTU1V_r2oRYh4eXF7nECUsjcaPJWvmM4z0dPFK/s1600/20180719_233859.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1522" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEDd04UES-pcPfPDMp5MffOWZliB5Z2cRFBvGfC3-r_Hbkk0ZnwNLpG95FOc3XazFaObJsVxIh70tzfo6bYeRu0UQZjeSsvAOTU1V_r2oRYh4eXF7nECUsjcaPJWvmM4z0dPFK/s320/20180719_233859.jpg" width="304" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
<br />
Hoy Jazz cumple 13 años. Tan bella como siempre. Plagada de felicidad y achaques. Y es una necesidad, como la suya de seguir saludando a todo el mundo por la calle, sobre todo en los semáforos, escribir este post. La vejez de los perros es algo que demasiadas veces pasamos por alto. Y sí, los perros se hacen mayores. Y luego se hacen yayos.<br />
<br />
En mi caso, Jazz ha pasado desde los 8 años tal cúmulo de odiseas y enfermedades crónicas y varias que ha sido algo menos extraño. Aún así es una transición en la que nos necesitan más. Mucho más. Muchísimo más. Sí, ya sé que me repito. Pero es importante. La vejez en los perros es una época nueva. Como lo es cuando un cachorro llega a tu vida. Y hay que estar atentos a sus cambios. Sus posibles dolores o problemas. Sus nuevas necesidades. Porque no se quejan constantemente como nosotros en nuestros peculiares concursos humanos de dolencias y malestares. Ellos nunca. Pero nos hablan constantemente. Con la mirada.<br />
Jazz en los últimos tiempos ha cambiado la dieta, come 4 veces al día para digerir mejor. Y le cocino y voy loca para no saltarme horarios. Y no falta quién piensa o me dice que no puedo hipotecar tanto tiempo de mi vida por un perro. Me perdonarán pero yo siempre a esas personas las imagino dejando a sus mayores en residencias con sofás de sky con vistas a una calle triste y yendo cada vez menos a visitarles. Mientras pienso la mala suerte de no haber sido queridos por un perro.<br />
<br />
Hace tiempo que noté que Jazz no respondía igual a cualquier estímulo. Desde hace unos meses no oye. Nada. Fue de repente. Intenté imaginarme que de un día a otro me quedaba sorda. Ella ni protestó. Asumió que me había vuelto un mimo torpe y plasta que todo se lo decía gesticulando. Y ahora, miento, al poco tiempo, nos seguíamos entendiendo como antes.<br />
Y por supuesto yo le sigo hablando las 24 horas del día. Que estoy escribiendo un libro en el que se llama Robin, muy apocalíptico como nos gustan, y ella es la protagonista. Le hablo contándole hasta lo que yo no sé.<br />
<br />
No gira la cabeza dejando caer su larga oreja hasta el suelo cuando le hablo. No salta cuando me levanto a por comida. No corre a saludarme cuando abro la puerta. Pero me mira. Igual. Con su mirada atenta, noble que aturde de tanta belleza y fidelidad.<br />
Se levanta de un salto casi siempre porque vive pegada a mí. Más aún. Sí. Así siente cualquier movimiento. Y me sigue igual. Más despacio. Mucho más. Aunque sé que ella querría seguir yendo con prisas a todas partes. Pero ve poco y mal.<br />
<br />
No viene al galope cuando meto las llaves en la cerradura, porque cada vez que me voy se queda pegada a la puerta. Tengo especial cuidado al abrirla por si está dormida. A veces antes doy un golpe en el suelo para que sienta la vibración. Y se revuelve. Y oh, sí, llega el claqué. Baila. Claqué clásico. Cada vez. Bailamos. Siempre. Como el primer día. Solo que ahora bailamos lento.<br />
<br />
<br />
Felicidades Jazz. Tanti auguri mi dama tricolor. Lo más bonito della mia vitta!<br />
<br /></div>
Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-85207228490419194902017-08-27T00:34:00.002+02:002017-08-30T23:56:42.389+02:00Me quiso entre copas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoyFaToDdBtTxfEwc14QiPeJC-HDBT5fMidGDowngWRQVoETLDMZPZdskmyg2KZnUhtErzFLeFcRNT_nrZ4pRCe-CD1bGQKn621y74BaXsTY4PY7Peve0M5BDpXQB_uNRuV_-U/s1600/FB_IMG_1501424839574.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="704" data-original-width="1045" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoyFaToDdBtTxfEwc14QiPeJC-HDBT5fMidGDowngWRQVoETLDMZPZdskmyg2KZnUhtErzFLeFcRNT_nrZ4pRCe-CD1bGQKn621y74BaXsTY4PY7Peve0M5BDpXQB_uNRuV_-U/s320/FB_IMG_1501424839574.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Calor. El calor era tan fuerte que se había rendido ante la humedad, la falta de respiración, la angustia, el verano. Noche que huele a ventilador que mueve pasado, futuros y deja presentes desconcertados. De nada servía abrir ventanas, moverse lento, ni llenar el suelo de agua. Nada iba a conseguir aplacar esa furia condensada. Sólo se podía estar inmóvil y no pensar. Sólo así el calor acariciaba el cuerpo y desesperado ante tal letargo pasaba de largo en busca de otra víctima. <br />
Había rendido mis sentidos al silencio cuando pensé en él. Veinte años antes, igual que ese tango que en realidad nunca quiso volver. El calor como una visita que le gusta ser inoportuna se acomodó a mi lado. En mi cuarto. El cuarto azul. El cuarto de los sueños y como en los bellos folios de Duras y su amante de la China del Norte, él llegó.<br />
<br />
La memoria, los recuerdos reales, los imaginados, los sueños lentos de verano, del pasado se sentaron a nuestro alrededor, dispuestos a desentrañar, tantos años después nuestra historia. La suya. La mía. Lo que hubiera de común, si existía algo en ambas. Y es cuando supe que la memoria y los recuerdos son proporcionales a los sentimientos, mucho más que lo son al paso del tiempo. <br />
<br />
Habló rápido, algo extraño en él. Le recordaba calmado. Pero hablaba con la ansiedad de un muchacho que necesita explicarse y le falta el tiempo para hacerlo porque se escapa. Porque a fin de cuentas ha vuelto a ser ese chico, y ya no es el hombre. Porque está en una noche de agosto del pasado mirando a esa chica y no a la mujer que parpadea con los ojos sonrientes ante sus palabras atropelladas.<br />
Y me doy cuenta. Tiene prisa. Mucha. Quiere decírmelo todo antes de volver al presente. De viajar de nuevo hasta hoy. De volver a su vida. Yo a la mía. Ser de nuevo la mujer. Ser el hombre.<br />
Me está mirando. Como siempre me miró. Es cuando recuerdo por qué nunca pude olvidar sus miradas. Nadie lo hizo así. Ahora lo sé. Y mañana que será hoy debo recordarlo.<br />
<br />
El calor no se queda quieto. Revolotea recordando que el viaje se termina. Que no va a durar ni siquiera toda la noche, que antes de que se marche, él también se habrá ido. Me cuenta que el peso de lo que pudo ser y no fue, que ha permanecido dando vueltas en mi cuarto azul, también lo hizo en el pasado alrededor de su cuarto blanco. Ha ido de mi cuarto a su cuarto de vez en cuando, a lo largo de una vida. De dos diferentes. Vidas que nada tenían que ver entre nosotros.<br />
Me cuenta lo importante que fui para él. Para el chico. Se puede escuchar el sonido del bar, de las copas de fondo. Yo le cuento con la música que surge de ese bar dando vueltas y empujando el calor de la estancia, esas veces que me pregunté por qué no vino. Sonreímos. Y escuchamos el sonido del pasado que por fin deja de pesar. Me mira una vez más. Le sonrío. Él se marcha. El sonido del botellín de cerveza al apoyarlo sobre la barra. Ya sólo se escucha el sonido de los hielos redondeados derritiéndose en el fondo de los vasos. La música. Porque el chico ha venido de muy lejos esta noche de verano para decirme, entre copas, que me quería.<br />
<br /></div>
Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-20665553318196825072017-07-18T21:15:00.000+02:002017-08-25T18:09:11.438+02:00Musa<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju2xnOgPavYQ-Rzh3Ynn7s6-wmVAYuKRhVd8R0iY4jbqUfJqMpUgnneFCi1NfSiuVF8IAXRMc8YuaTY4BvhzoSE7AGXTVkAs1uhtpUSjcXxE-Q4VzTIdwUuHqtf_u2BhOiJZWg/s1600/FB_IMG_1501424912764.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="962" data-original-width="653" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju2xnOgPavYQ-Rzh3Ynn7s6-wmVAYuKRhVd8R0iY4jbqUfJqMpUgnneFCi1NfSiuVF8IAXRMc8YuaTY4BvhzoSE7AGXTVkAs1uhtpUSjcXxE-Q4VzTIdwUuHqtf_u2BhOiJZWg/s320/FB_IMG_1501424912764.jpg" width="217" /></a></div>
Rostro color cenicero. Falda larga con vuelo para darle cinco vueltas y media. Bailaba en medio de la nada, sola, entre huesos y rizos.<br />
Las tierras áridas nos secan, me dijo. También que era una musa. Con ese brillo ridículo en los ojos que solo ellas otorgan a personajes sin pasado, menos futuro. Bailaba. Y la falda se desplegaba a la espera de que el viento la impulsara. La elevara.<br />
Liposucción gratuita de creatividad. Imaginación. Dueña de pensamientos, deseos e ideas sin retorno. Estaba tan hermosa bailando en el páramo del olvido. Esperando que por fin el aire llegara y le dedicara una pieza.<br />
La miré mientras me alejaba de ese lugar yermo. Ella en cambio elevó los brazos y giró. Casi pude notar la brisa.<br />
Musas de belleza turgente que se vuelven viento. Aire. A veces circular y algo más de arena.<br />
<br />
<br /></div>
Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-33387526435699776892017-07-03T19:50:00.000+02:002017-07-04T01:21:53.379+02:00"Okja" Hay que verla<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><b>Okja</b><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><b><br /></b></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI3KrZENIa2YcuonT_QdVmjnbWiupN2-nX0hm6eOA5jv80wiDFLkI9Q1hyZyPPKkwihKbE3qk1zicSNLOh_xHWVHQKKay51VgQ8DCb_fQUKxT0KhLgXrwa8DE-Q3I_g_n3vWYP/s1600/tmp_2540-IMG_20170513_183610-1-1294143550.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="428" data-original-width="640" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI3KrZENIa2YcuonT_QdVmjnbWiupN2-nX0hm6eOA5jv80wiDFLkI9Q1hyZyPPKkwihKbE3qk1zicSNLOh_xHWVHQKKay51VgQ8DCb_fQUKxT0KhLgXrwa8DE-Q3I_g_n3vWYP/s320/tmp_2540-IMG_20170513_183610-1-1294143550.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><b><br /></b></span>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><b><br /></b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Hay que verla. Son tantos los motivos por los que
creo que Okja es una película imprescindible de ver, como la cantidad de géneros
que se mezclan en la película. Camina entre el drama, la comedia, la aventura,
la ciencia ficción…Todo con ese aire histriónico tan peculiar del cine coreano.
</span><span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Del director </span><span style="background: white; font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Bong Joon-ho<span class="apple-converted-space">.</span></span><span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMjb7RkSLsk-HpUqxKnQUTLz_3enwlJILUVoqXs2hOd80zvRVkq80nKst1uANCC_tZ8uQ7R1PWtEwBtoqiq_6JzMySpWqG5Yl32oYv0Ox3dqbnKR6aZjUFBTdvzQnv2A1OOw8I/s1600/-okja--auf-netflix--ist-der-cannes-film-wirklich-s-img-675043-0-8-1000x563-jpg.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="307" data-original-width="460" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMjb7RkSLsk-HpUqxKnQUTLz_3enwlJILUVoqXs2hOd80zvRVkq80nKst1uANCC_tZ8uQ7R1PWtEwBtoqiq_6JzMySpWqG5Yl32oYv0Ox3dqbnKR6aZjUFBTdvzQnv2A1OOw8I/s320/-okja--auf-netflix--ist-der-cannes-film-wirklich-s-img-675043-0-8-1000x563-jpg.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Vayamos con
calma. Como la gran lomera de Okja cuando
pasea por las montañas de Corea del Sur. <i>"No te embales"</i> le aconseja Mija, su
cuidadora desde los cuatro años. Diez años juntas. Pero Okja claro que se
embala, corre y juega y se tropieza, siempre pendiente y fiel a su compañera y
amiga. Este deleite se nos muestra en la
primera parte del film, después de explicarnos cómo la multinacional Mirando
Corporation ha repartido superlechones por los puntos más pintorescos del
mundo. Un supuesto inocente concurso
para descubrir diez años después cuál de todos ellos es el mejor y llevarlo hasta
Nueva York a la gran fiesta de Mirando Corporation. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV0zJYmOm5eZ30h_0ph6qXri05mRiAfExEa0Mf368qjEMKBNrAn1YLO0lQKRQMIs84IwA2OyVQF2l1BoCyKF7NurUxWpBcohFP9fDRUC40Zs-KrpNMOg3x3FTqyNx8k916su9v/s1600/5152240_3_1e82_okja-de-bong-joon-ho-diffuse-sur-ne_e33b42425b4599a1f9aa3e415987f476.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="322" data-original-width="644" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV0zJYmOm5eZ30h_0ph6qXri05mRiAfExEa0Mf368qjEMKBNrAn1YLO0lQKRQMIs84IwA2OyVQF2l1BoCyKF7NurUxWpBcohFP9fDRUC40Zs-KrpNMOg3x3FTqyNx8k916su9v/s320/5152240_3_1e82_okja-de-bong-joon-ho-diffuse-sur-ne_e33b42425b4599a1f9aa3e415987f476.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Sí, Okja va a dejar de pasear su lomera y sus
orejas caídas por las montañas coreanas para entrar de lleno en la pesadilla americana.
Y Mija, su salvadora, por la suya propia.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Y hasta aquí puedo leer. Y he leído mucho, demasiado.
Ni siquiera vi el tráiler. Y me alegro. No lo veáis. Lanzaros a la dulzura de la
mirada de Okja sin paracaídas. Y la lucha de Mija por recuperarla. A ese
imparable desfile de personajes esperpénticos llevados hasta el paroxismo con
aire de cómic. A una banda sonora que nos lleva como el film de la risa a la
sorpresa, al dolor, al amor. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Hay que verla por sus miradas. Las de Okja y Mija en su
hogar, y luego en Occidente. Las miradas de Mija ante el marketing, las multinacionales y al </span><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;">comprobar cómo ven, y para qué, a Okja los grupos capitalistas, los intereses del mercado, los consumidores de a pie. A su compañera de vida.</span><br />
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12pt;">Esa
niña observa lo que ocurre a diario a nuestro alrededor con
el estupor, incredulidad y terror que deberíamos tener todos en la mirada.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiqAC7yiUB_7EkW0MmYsukw9BXKNVG__PDraaR2tMC_eoT3ZHNIMToa_ZVpoEa3AQ4reykubvyS4-Vio_btGct4P34kcSWWKK78NcknWLd6HYhAQpuM5_AHMQ7KvErv27sLeiw/s1600/okja-head.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="312" data-original-width="656" height="152" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiqAC7yiUB_7EkW0MmYsukw9BXKNVG__PDraaR2tMC_eoT3ZHNIMToa_ZVpoEa3AQ4reykubvyS4-Vio_btGct4P34kcSWWKK78NcknWLd6HYhAQpuM5_AHMQ7KvErv27sLeiw/s320/okja-head.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuJteABa2L2DHU188Gz483nx0lSLKtNOo5VDRTYUR4kUcuyuDSk7y2mgAB6zy20eVAW7r_VIRs3fDN6t2ONM3ejbCRSiA6npm0mVNsgf3gRhEwgfxs_wOc-JxuQ024Fmsp0jmo/s1600/okja.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="900" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuJteABa2L2DHU188Gz483nx0lSLKtNOo5VDRTYUR4kUcuyuDSk7y2mgAB6zy20eVAW7r_VIRs3fDN6t2ONM3ejbCRSiA6npm0mVNsgf3gRhEwgfxs_wOc-JxuQ024Fmsp0jmo/s320/okja.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Un cuento de hadas que se rodea de todos los monstruos
de los cuentos. Y sobrevive. Hay que verla porque Okja tiene magia. Los malos
son muy malos. Y siempre van a estar ahí, pero los buenos, que la mayoría casi
nunca hablan, también. Una película que te acaricia el alma. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_Z9zBRsFAOH0vhWckcbdwmf-s4rVAmHV8qMIZBT9vxZQNXOBUt1X-zmT_BWMkDnLDmJBpAxWZUdeJxwavJkxRgkjkxfrFF9goVHWu79XPWWqmY8_lXP1WyYtacc8due1IxbsD/s1600/okja-640x348.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="348" data-original-width="640" height="174" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_Z9zBRsFAOH0vhWckcbdwmf-s4rVAmHV8qMIZBT9vxZQNXOBUt1X-zmT_BWMkDnLDmJBpAxWZUdeJxwavJkxRgkjkxfrFF9goVHWu79XPWWqmY8_lXP1WyYtacc8due1IxbsD/s320/okja-640x348.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "bookman old style" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
</div>
Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-10472950927716381612017-03-27T22:29:00.003+02:002017-03-28T19:58:27.378+02:00Mullholland Drive<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqRtqJvYBmxw8NhYOi7aABmrbzUiPUau-zcwzXPF0KGuhyphenhyphenDLDoOpHnyM9saUBYJk3GwmoFZxnB4d99BXz0Jl3cFjT6b9m8KqEgTkeOZqUEesE3wFyF_oM1gIeQXzCG_WHcRhM0/s1600/17504333_10211245659552582_5761309216156631564_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqRtqJvYBmxw8NhYOi7aABmrbzUiPUau-zcwzXPF0KGuhyphenhyphenDLDoOpHnyM9saUBYJk3GwmoFZxnB4d99BXz0Jl3cFjT6b9m8KqEgTkeOZqUEesE3wFyF_oM1gIeQXzCG_WHcRhM0/s320/17504333_10211245659552582_5761309216156631564_o.jpg" width="224" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;">Madrugada del sábado y por casualidad, ahora ya sé que no fue tal, me encuentro con Betty y esa repelente ingenuidad de actriz novata. Hacía años que no veía la película y pronto sentí la llegada del terror al pensar en los Elderly. Ay, sus sonrisas congeladas, esas palmaditas... Ella en una sola escena consiguió apartar de mi subconsciente a ese Jack el Destripador de "Los crímenes del museo de cera" que perturbó los sueños de mi infancia. Porque si de algo entiende Mullholand Drive, hasta para los que afirman no entender nada, es de soñar. </span><br />
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZoMtorccYpDKvZMoVwXCTDtS-No2PbUnxdBhZNDjTACT42wxpGirnNRcFri2TErNE6gMdgEcFESaLP4GiFtncwuQsc0dAzHZ0uOWNFfwmqvDgnM7RjNl28TRCzFVXaYpD0hJK/s1600/17523710_10211245659192573_4924955999664564404_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="171" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZoMtorccYpDKvZMoVwXCTDtS-No2PbUnxdBhZNDjTACT42wxpGirnNRcFri2TErNE6gMdgEcFESaLP4GiFtncwuQsc0dAzHZ0uOWNFfwmqvDgnM7RjNl28TRCzFVXaYpD0hJK/s320/17523710_10211245659192573_4924955999664564404_n.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;"><br /></span>
<span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #1d2129; display: inline; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;">Lo curioso es que en cada visionado veo detalles nuevos, claves, secretos, sueños dentro de más sueños lúcidos, de otros sueños ajenos y propios.También llego a diferentes conclusiones, que nada o poco tienen que ver con las anteriores. La primera vez me quedé con la teoría number one de que todo era un sueño de Diane y solo los veintitrés minutos finales la realidad. Pero en otra ocasión</span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #1d2129; display: inline; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;"> me dio por pensar que quizá era un tránsito entre la vida y la muerte de Betty-Diane al suicidarse. Que la</span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #1d2129; display: inline; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;"> bella y voluptuosa Camila ni siquiera estaría muerta, abriría los labios en forma de o al enterarse, y seguiría con su vida de glamour en el reino del cine. Paranoias. Las justas y las que sobran. Y unas cuantas más. </span><span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;">Al fin y al cabo de eso se trata. Eso buscaba el señor director, mientras se reía sentado en el centro de un escenario con la cortina de terciopelo azul a su espalda. </span><br />
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;">La música otro personaje clave. Cómo olvidarla. Es parte fundamental para transportarnos por un mundo onírico y real que pierde el límite desde los créditos. Lynch cuenta con el músico y compositor: </span><span style="background-color: white; color: #2b2a2a; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; text-align: justify;">Angelo Badalamenti inseparable en la filmografía del director, para crear un mundo paralelo que nos atrapa entre composiciones instrumentales y canciones que marcan algunos de los momentos más impactantes de la película. Salvaje Rebekah del Rio y su <i>Llorando. </i></span><span original_font_attr="14px" original_line_height_attr="" style="color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;">En Silencio. Silencio. Sólo él es capaz de crear un lugar, un momento y un escalofrío así. Sentar a Laura Palmer entre</span><span class="text_exposed_show" original_font_attr="14px" original_line_height_attr="" style="color: #1d2129; display: inline; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;"> el público y hacernos disfrutar del espectáculo. </span><br />
<span style="background-color: white;"><span style="color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 14px; line-height: 19.32px;">Surrealismo en estado puro. Yo es que adoro a Lynch. Veo una cortina y ya me pongo nerviosa, abro mucho los ojos y paso miedo. Y desasosiego. Es pasarlo mejor que dormido. Y eso no lo consigue más que uno mismo y él.</span></span></span><br />
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;">Una joya de otros mundos. No me atrevo a quitarme el sombrero por si salen los Elderly chiquititos gritando y moviendo los brazos enloquecidos. </span><br />
<span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #1d2129; display: inline; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnfoUeOs0BXYbXhnrrzqien6b-u_pQQzemSTjbm5Ll3FY444M5n3nl2PEvE1gZ7Oen1YjEzQOsJ5WYbgE8NYnJUAjNwCjzLzdT78E9axthalqp-I0oI1MgHgzIO5bsKMP1uWJg/s1600/17522973_10211245659152572_2432905616217652624_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnfoUeOs0BXYbXhnrrzqien6b-u_pQQzemSTjbm5Ll3FY444M5n3nl2PEvE1gZ7Oen1YjEzQOsJ5WYbgE8NYnJUAjNwCjzLzdT78E9axthalqp-I0oI1MgHgzIO5bsKMP1uWJg/s320/17522973_10211245659152572_2432905616217652624_n.jpg" width="320" /></a></div>
<span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #1d2129; display: inline; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;"><br /></span></div>
Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-64417699276653821272017-03-18T15:55:00.002+01:002017-06-26T01:57:43.925+02:00Mudanza<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="background-color: white; color: #1d2129; line-height: 19.32px;"><br /></span></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="background-color: white; color: #1d2129; line-height: 19.32px;">Mudanza time. No sé cuántas llevo. Sólo que ya no puedo contarlas con las manos como se cuenta casi todo lo importante. Primeros momentos en mi nueva casa donde la luz la ilumina como un cuento. Y no puedes defraudarla y buscas libreta, papel lo qué sea para escribir otro nuevo para ella. </span></span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Después de tantas voy aprendiendo a soltar cosas. Cosas ese término que aborrezco y encierra lo que no tiene sinónimo. Si con todos los que existen no lo encuentro, tampoco quiero llevarlo a mi nuevo lugar. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Cada vez que preparo una mudanza a mi alrededor la gente se asusta, despereza y asombra. Y lo entiendo. Es mover hasta los cimientos de tus momentos. Los más íntimos, más insípidos, importantes. Los peores. Meterlos en cajas y numerarlos. Como si los recuerdos pudieran contar igual que el cajón de los calcetines. No siempre es fácil.</span><br />
<br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Adoro lo que pierdo en cada una de ellas y lo que encuentro que ya daba por perdido. Adoro esta nueva casa y su luz de cuento oriental. </span><span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; line-height: 19.32px;">Jazz se asoma en la terraza. Se sienta y el sol le ilumina sus cuatro colores. Blanco, canela, negro y el plata brillante de sus canas. Y mira. Y sonríe.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="background-color: white; color: #1d2129; line-height: 19.32px;"><br /></span></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIHyrLAmhVOMtAGpTi0eXQo3jz3SKDdgLD-j2zon0mZC3HUeZa3pAOPLLmmqIv5WBIVNM-fIwkggqR8yVz6-slZr5WbJVLwx1nJRZDYJ_i_-i-7m5J9HayPxA2Apw_oO7Qp9sa/s1600/20161224_153510.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIHyrLAmhVOMtAGpTi0eXQo3jz3SKDdgLD-j2zon0mZC3HUeZa3pAOPLLmmqIv5WBIVNM-fIwkggqR8yVz6-slZr5WbJVLwx1nJRZDYJ_i_-i-7m5J9HayPxA2Apw_oO7Qp9sa/s320/20161224_153510.jpg" width="262" /></a></div>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="background-color: white; color: #1d2129; line-height: 19.32px;"><br /></span></span></div>
Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-2592382439656958002017-03-01T03:18:00.000+01:002024-01-19T13:37:36.033+01:00Belle de Jour<p> </p><div align="left" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><span style="color: black;"><span style="font-family: "courier new";"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCmxPudKi4QZG9bBRoRdgICedmwcSxF9LNVVDZzagif0vk5cCVKMMtdRN6lnJ0y9E6qlBalaSjJcQnfHVWc5Iy2AOWaTLPfw--ahd4QH-BiKuv8GF2BQJ3qUTMcMhnTlu-6eX4i8R77hmENQu8FONYGQveJDWqisu8KR0hVjGaI6SG3CwouQ/s800/rob-hefferan-chica-calzandose.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="562" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCmxPudKi4QZG9bBRoRdgICedmwcSxF9LNVVDZzagif0vk5cCVKMMtdRN6lnJ0y9E6qlBalaSjJcQnfHVWc5Iy2AOWaTLPfw--ahd4QH-BiKuv8GF2BQJ3qUTMcMhnTlu-6eX4i8R77hmENQu8FONYGQveJDWqisu8KR0hVjGaI6SG3CwouQ/s320/rob-hefferan-chica-calzandose.jpg" width="225" /></a></div><br /></span><span style="font-family: "times new roman";"></span></span></div><p><strong style="background-color: white; font-family: verdana; font-size: small;"><span style="color: #663333;">22.40 horas sábado:</span></strong><span style="background-color: white; font-family: verdana; font-size: small;"> </span><span style="background-color: white; font-family: verdana; font-size: small;">Ella se levanta de la silla. Lleva sentada mucho tiempo. Demasiado.</span></p><div align="left" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><span style="font-family: verdana;"><span style="color: black;">El vestido está escondido entre todos los demás, en el armario, como se esconden los pecados. Es suave, brillante, barato. Se desnuda. Se mira en el espejo del armario abierto y se viste con él. Siente frío. El frío del tejido brillante y basto. En el cajón al fondo junto a la madera, lo ha guardado, el pintalabios rojo, también brillante. Se lo pasa por los labios. Cierra el armario.<br /><br /><strong><span style="color: #663333;">24.00 horas sábado:</span></strong> Espera sentada en un taburete del bar. La copa también espera sobre la barra. Cruza las piernas y mira la puerta. El hombre llega. Se acerca y comienzan a hablar. Ella sabía que iría, por eso está allí. Por eso lleva ese vestido escondido y el pintalabios prohibido. El hombre no sabe nada de eso.<br />Ella pide otra copa y lo mismo para él. Lo ha visto en muchas películas y siempre ha querido hacerlo. El hombre ríe, ella le mira, pero ni siquiera sonríe.</span></span><br /><span style="font-family: verdana;"><span style="color: black;"></span></span><br /><span style="font-family: verdana;"><span style="color: black;"><span style="color: #663333;"><strong>01:30 horas:</strong></span> Sabe por qué está allí y se da cuenta de que él no entiende nada. No tiene que entender nada, quizá es mejor así, que simplemente esté allí con ella, bebiendo.<br />Hablan. Ella habla de un sueño de anoche, él hombre le dice que los peores pecados se cometen en sueños. Y sonríe. Ella sólo le mira. Él lleva mirándola toda la noche, desde que abrió la puerta del bar. Su vestido, su rostro, su belleza. La ha visto otras veces, tan apenas la conoce, pero nunca la había visto como esa noche, no puede dejar de mirarla, pero ella no se da cuenta.<br /><span style="color: #663333;"><strong></strong></span></span><br /></span><span style="color: black;"><span style="font-family: verdana;"><span style="color: #663333;"><strong>03:00 horas:</strong></span> Se retoca el pintalabios rojo en el baño. Está borracha, el hombre también.<br />Cuando sale él la está mirando. Es entonces cuando ella sonríe. Ha vencido. Mucho tiempo esperando ser observada así.<br /><br /><span style="color: #663333;"><strong>06:20 horas domingo:</strong></span> Lleva sentada en la cama demasiado tiempo, casi tanto como en la silla esa tarde. Mira al hombre dormir. Y piensa en su frase de antes y que no es cierta. Los peores pecados no se cometen en sueños. No quiere verle dormir, ni escuchar su respiración calmada. No es su cama. Ni su casa. No quiere estar en esa cama con él. Ya no recuerda los gritos.<br />Se viste y pasa el pintalabios rojo por los labios. Ahora está más tranquila.<br />Cierra la puerta sin cuidado al salir.<br /><br /></span><span style="font-family: verdana;"><span style="color: #663333;">*****************************<br /></span><strong><span style="color: #663333;">20:00 horas sábado:</span></strong> Discusión. Gritos. Incompatibilidad. Eso le dice él. Monotonía piensa ella, pero grita insultos. No dice lo que piensa. Él tampoco. Amenaza con irse, ella no le retiene. Él se marcha. Ella sabe que siempre vuelve, si no vuelve ella. Pero esa tarde son demasiado fuerte los gritos. Le molestan aún en su cabeza. Sale del cuarto para no oirlos más y se sienta en una silla. Sabe que han gritado demasiado. Y sabe que es peligroso, porque siente que tiene licencia para hacerlo</span><span style="font-family: "courier new";">.</span></span></div><br style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;" /><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">--</span>Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-191948584402997902016-05-26T21:42:00.001+02:002023-03-11T04:00:20.077+01:00Los aviones <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><b><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: 14pt;"><br /></span></b></div><div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><b><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: 14pt;"><br /></span></b></div><div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<b><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: 14pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhITOMWpxntOd4U36Js4ZP58likvBiWUmFkTUu54wOaRrWWA0lO9LShmNP-6A9TwMiYyKbNT-LotiDV3LDcPo6XTJLGja2QRyJ1kZS8EXwGxzzX7AAnQLjQQ1L9XKJYqDPM24vbrOJSyLP_gC2Wx2zoObkYMYuV_rnX90xt7o5eAVB_qU59Zw/s736/8a5e85b659ac381be98d85d26054b8c8--green-rooms-textile.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="504" data-original-width="736" height="219" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhITOMWpxntOd4U36Js4ZP58likvBiWUmFkTUu54wOaRrWWA0lO9LShmNP-6A9TwMiYyKbNT-LotiDV3LDcPo6XTJLGja2QRyJ1kZS8EXwGxzzX7AAnQLjQQ1L9XKJYqDPM24vbrOJSyLP_gC2Wx2zoObkYMYuV_rnX90xt7o5eAVB_qU59Zw/s320/8a5e85b659ac381be98d85d26054b8c8--green-rooms-textile.jpg" width="320" /></a></div><br />Siete horas</span></b></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<b><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: 14pt;">Medianoche</span></b></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: 13.5pt;">Ella
se dirige a su habitación. La habitación verde. Está vacía. Como las calles, las
horas que millones de relojes marcan durante el resto del día por la ciudad.
Pasos lentos como el sonido que marcan esas agujas que giran al revés, cucos
que salen sin entusiasmo a avisar de más horas. Horas marcadas por tráfico que
transita entre sábanas y calzadas. Entre sueños y noches rotas. Entre noches de
pasión y noches anodinas. Un cóctel explosivo de sentidos.<br />
Lleva una copa de agua que apoya en la mesilla. Antes bebe un largo sorbo,
paladeándolo como si fuera una copa de exquisito vino para compartir en el
lecho con un amante. No uno más. No cualquiera. Él.<br />
Se estremece de repente mezcla de frío y terror. Como si el monstruo que se
esconde debajo de cada cama fuera a salir en cualquier momento y atraparle las
piernas con sus garras. Mira el reloj y se ríe de sus propios fantasmas. De ese
miedo a la soledad, que ella misma desea. Soledad buscada y hallada. Lo que
deseamos nos asusta. Como nos asusta lo que no queremos.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><b><span style="font-size: 14pt;">2.00 a.m.</span></b><strong><span style="font-weight: normal;"><o:p></o:p></span></strong></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 13.5pt;">No
puede dormir. Da vueltas. Gira y vuelve a girar. Como el cuarto verde. Verde
esperanza cantan poetas, verde relajante dicen, verde para los niños, para los
enfermos, para la gente triste… Para ella solo un color más. Solo desearía
gritar en ese instante a todos esos que inventaron hermosas historias sobre el
verde, y traer secuestrada a la Esperanza a esa maldita habitación, tumbarla y
atarla en esa cama noche tras noche y preguntarle después de un tiempo si no es
capaz de extinguirse, de morirse ella misma en su propio desaliento.<br />
Se ha perdido. A veces le ocurre cuando hunde la nariz en la almohada y
encuentra otros olores. Le recuerda los cuerpos que desfilaron por ese cuarto,
que desfilan como muñecos de metal recién pintados. Cuerpos que le sobran, que
a veces trajo pensando que en ellos encontraría el de su amante. Se tumba
atrapada en esas sábanas que están en perfecta alineación con sus caderas, sus
piernas. Cuerpo trazado con prisa por un dibujante inexperto.<br />
<br />
</span><strong><span style="font-size: 14pt;">4.00 a.m. <o:p></o:p></span></strong></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: 13.5pt;">Recuerda.
El ruido de los aviones de fondo. Y al final de la calle un tugurio. El bar
escondido. Lugar clandestino como ella. Solo varias personas tiradas sobre la
barra. Hambrientos de todo.<br />
Sentada en la banqueta puede oír el ruido del avión todavía planeando sobre su
mente, y esas palabras que le gritan que le han abandonado en un aeropuerto,
como se deja el equipaje que sobra.<br />
El hombre entra. Lleva una maleta negra, como el rímel que le surca los ojos.
La mira y se sienta a su lado. Ella bebe un trago largo y rápido. Él le pasa
los dedos por los ojos y le quita todo rastro de oscuridad. De tristeza
reciente. Y le habla del retraso en su vuelo. Que es de otro país. Ella no
escucha el nombre del lugar, pero deja que la mire y la desnude con los ojos.
Siete horas les separan cada día, dice él sonriente sin dejar de mirarla. Ella
piensa que debe ser de muy lejos. Siete horas hasta que salga su avión. <o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: 13.5pt;">El
hostal está tan perdido como el bar. Es sucio. Pero huele a limpio. Él la mira.
<i>«Mujer abandonada como una maleta».</i>
Dice ella riendo. Él pone su dedo sobre los labios de ella y le dice no con la
cabeza. Ella ya no ríe y le mira. Siete horas más tarde en la calle se rompen
en caricias rápidas y besos como mordiscos de pasión adolescente. De portal en
portal, de esquina en esquina. Los aviones les miran de fondo.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: 13.5pt;">Ella
se aleja colocándose el vestido, con el pelo revuelto, escuchando el ruido de
sus tacones y de fondo los primeros bostezos, los primeros despertares. El
amanecer.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Ya
no está encogida como un bebé en su cama, se gira, se mueve, sueña. Duermevela.</span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 13.5pt;">
<br />
<br />
</span><strong><span style="font-size: 14pt;">7.00 a.m.</span></strong><o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: 13.5pt;">Despierta.
Está despierta. Siempre a la misma hora. Siempre en el mismo instante. De
golpe. En el amanecer del cuarto verde.<br />
Se levanta. Y comienza a oír el ruido de la calle. Los coches. Los relojes.<br />
Jaula de tela que encierra anhelos. La tortura de las noches y los días sin
sentido. La luz entra con fuerza por la ventana. La abre de par en par. <o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Se
gira y mira su cama. Ya no es su cama. Ni siquiera las paredes son verdes. El
suelo tampoco es de madera, es de cerámica, y a cada paso la cerámica va
dibujando entre sus pies formas geométricas en azul cobalto. Aspira y lo
siente, el aroma de su amante. Él la ha llamado ese amanecer. Esa noche. Y ha
dejado de ser el triste y solitario cuarto verde, verde esperanza que le cantan.
Siete horas después, o siete antes, siete horas más o menos, qué importa dónde… </span></div>
</div>
Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-21504805869124400802016-04-14T21:23:00.000+02:002017-02-01T20:37:25.369+01:00'La habitación de Jacob', de Virginia Woolf<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-viKFbb88_fUHkOC-BqaiqrKsxz3qL2IDND7yo324-4rvufUWiH3HUQCuSy9TSnC2VdvRKtagu0e5zSRzl18a3ocy0NLfSYZImVtUrtjw3gtPgnUP_ToM8ovNzBa0tcqdjm4Q/s1600/9788415216438.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-viKFbb88_fUHkOC-BqaiqrKsxz3qL2IDND7yo324-4rvufUWiH3HUQCuSy9TSnC2VdvRKtagu0e5zSRzl18a3ocy0NLfSYZImVtUrtjw3gtPgnUP_ToM8ovNzBa0tcqdjm4Q/s320/9788415216438.jpg" width="202" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">La Editorial <a href="http://www.pieldezapa.com/" target="_blank"><span style="color: #990000;">Piel de Zapa</span></a> recuperó en el 2012 en una cuidada
edición <b>“La habitación de Jacob”</b> de <b>Virginia Woolf,</b> un regalo para lectores y
amantes de esta obra de Miss Woolf que era imposible encontrar en librerías. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">La novela se aleja de sus dos obras anteriores para mostrarnos
un relato modernista que gira en torno a la figura de Jacob. Un joven tan
apuesto como torpe, tímido como distante. Algo engreído. Adicto a la lectura,
menos a Shakespeare, ya que no es capaz de terminar ninguna de sus obras. Amigo
de sus amigos. Un retrato de Jacob que nos irán desgranando de manera imprecisa
las diferentes miradas que durante su juventud se van posando en él. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<i><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="color: #990000;">El joven tenía los labios apretados. La
mirada baja, puesto que estaba leyendo. Todo en él era firme, pero joven,
indiferente, inconsciente…</span><span style="font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Durante toda la lectura uno tiene la sensación de ver a Jacob a través
de una ventana. A veces de manera más nítida, otras una simple figura que se
asoma por ella un momento. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Y serán las miradas de diferentes mujeres, las que nos muestren
sus percepciones sobre él. Estas miradas vienen intercaladas por unos magistrales y
detallados cuadros de los diferentes escenarios por los que vive o circula
Jacob. Narrados con una sensibilidad y sensación de vacío insondable que solo
Virginia Woolf es capaz de plasmar.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="color: #990000;">Las farolas de Londres
sostienen la oscuridad como puntas de bayonetas al rojo vivo. El toldo amarillo
se hunde y se hincha en los cuatro postes. Los pasajeros del coche de correos
que entraban a toda velocidad en el Londres del siglo dieciocho miraban a través
de las ramas sin hojas y veían cómo llameaba tras ellas. </span><o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="color: #990000;"><br /></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="color: #990000;"><br /></span></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiskEaq1YF76X6tUbAkkPptfyJBhyl7aUX5fegyvBH_m0daVRPTYNDBrTpCE2eEH-rDgcpCFx0AnGbN4LL2AVGKmZel6yuL-0cVZQbo2pi-VvHfKHoK9HQ74cVHbR3bD06Vn7Cp/s1600/opened-1229922.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiskEaq1YF76X6tUbAkkPptfyJBhyl7aUX5fegyvBH_m0daVRPTYNDBrTpCE2eEH-rDgcpCFx0AnGbN4LL2AVGKmZel6yuL-0cVZQbo2pi-VvHfKHoK9HQ74cVHbR3bD06Vn7Cp/s320/opened-1229922.jpg" width="213" /></span></a></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Solo hacia el final de la obra, Jacob, parece querer tomar
parte en su propio retrato, relato y abre esa ventana. Pero incluso
entonces lo hace de manera somera. Será durante su viaje a Italia y Grecia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Hay un personaje latente y principal durante toda la obra: la ausencia. Una ausencia tan despiadada como la que deja una habitación vacía
para siempre. Y más cuando se trata de una persona demasiado joven como fue el hermano de Virginia, como es Jacob. Habitación con ese doloroso desorden de alguien que piensa volver en cualquier momento. </span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
</div>
Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-72651684605384605472016-04-10T23:07:00.000+02:002017-02-19T22:54:18.511+01:00Los perros. Nuestros superhéroes bajitos con abrigo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK3l0HBLpFpLzi2nuazYPhCdkoEege9dBRS-ZbmM-QLwthzFdtlikr-cT1tJShaJfJlXDLmj214okVw71MIvMR8fsG2HadxbVBH7emlH55lVXHOBUl1FRxQRP2E6R34VOiYnN5/s1600/10468063_792202640812333_2386890104183837164_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK3l0HBLpFpLzi2nuazYPhCdkoEege9dBRS-ZbmM-QLwthzFdtlikr-cT1tJShaJfJlXDLmj214okVw71MIvMR8fsG2HadxbVBH7emlH55lVXHOBUl1FRxQRP2E6R34VOiYnN5/s320/10468063_792202640812333_2386890104183837164_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Cada día amo más a los perros, esos superhéroes bajitos con abrigo. Hace diez años que uno de ellos me salvó la vida: Jazz, una
cocker tricolor de cejas pelirrojas, con
las que me mira entre la cara de póquer y la dulzura más extrema, que ahora ronca bajo el escritorio. No voló entre rascacielos. Ni lleva capa. Solo lleva un abrigo lleno de pelos que va soltando por todas partes. Porque son superhéroes más lentos y
sutiles, no por ello con menos mérito o poderes. Lo suyo es una labor de salvación constante. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Tienen la capacidad de encender un motorcito en nuestro
interior que se activa cuando convives con ellos y te obliga a ser mejor. O al menos intentar parecerte a lo que reflejan sus ojos que ven cuando te miran. Si un
perro te elige para ser salvado, no hay vuelta atrás. Se convierte en un pacto
entre caballeros en el instante que sus pelos recorren tu casa y tus días. El pacto
más noble y fácil de cumplir con los que tendrás que lidiar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">No siempre apetece escuchar lo que cuentan por alrededor,
pero por esa magia y poder innato que solo ellos tienen, encontrarás los
suficientes arrestos para coger el muñeco chupado, casi sin
relleno, la pelota con infinitas marcas de dientes alrededor y lanzársela. Tirarte
al suelo y luchar. Gritar, hacerte croqueta, empanadillas y reírte. Mucho.
Despeinarte. Llenarte de más pelos. Pelos que ya han pasado a ser la valiosa insignia
de lo que hay entre los dos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">“Deberían hablar”. He escuchado infinidad de veces. ¡No por
favor! La mirada de un perro tiene una fuerza, una bondad y una pureza que no
pueden hallarse por rebuscados y estúpidos términos con los que nos expresemos
nosotros. Nunca. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Ellos, los dueños de la entrada al Paraíso. Esa puerta a la
que llegas deseando contar las maravillas del día, lanzarte sobre los brazos de
ese amante que, de momento, permanece detrás de la madera, desparramarte en el
sofá, olvidar que existes... Él siempre
va a estar ahí. Pendiente del giro de la llave, de que las luces den paso al mejor
de los amigos, el más guapo de los seres entre los seres, para dar comienzo a una febril exhibición de claqué. Solo para ti. Un espectáculo que nada tiene que
envidiar en pasión y constancia al número principal del Cotton Club. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Hasta que tu perro no se siente espalda con espalda contigo,
no sabrás qué significa el apoyo incondicional. El amor más fiel. La amistad
más surrealista y verdadera. No siempre entiendo por qué han decidido salvarnos. Solo ellos tienen la respuesta. Ellos son los
héroes. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
</div>
Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-9417201495795170252016-03-14T14:51:00.000+01:002016-11-01T22:35:53.182+01:00El lado de la cama<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<b>M</b>i lado de la cama, en concreto el izquierdo, no se lo cedo
ni a mis mejores sueños. Me lo robaron una vez y no vuelvo a perderlo. Nunca.
Es más creo que los que lo ceden sin más, como si fuera el sitio en el metro no
tienen ni idea de lo que están haciendo. Solo para quienes los sueños han
pasado a ser nuestra vida más lúcida podemos entenderlo.</div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
Él
comenzó durmiendo en medio de la cama, para hacerlo junto a mí un tiempo
después. Esas noches pude verlo en diferentes lugares, de lejos, en mis sueños.
Sé que él también me vio y vivió lo mismo que yo, porque comenzó una lucha
incansable entre sábanas y besos para quedarnos los dos en mi lado. Cada noche
más apretados. Más juntos y a la vez más alejados. Hasta que logró tirarme de
la cama. <o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
Fue caer por un abismo. Pasaba las noches mirando a ese ladrón en la oscuridad,
mientras se revolvía sonriente entre sábanas y vidas. La mía. Podía sentir como
era feliz en esos mundos oníricos. Los míos.<o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
Él en
cambio dejó de mirarme por las mañanas. Temía que viera en sus ojos lo que me
quitaba por las noches. Y supe que no pensaba devolvérmelo nunca.<o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
Recuperé
mi lado izquierdo de la cama. No importa cómo. Ahora vivo casi todo el día en
él. Y por supuesto todas las noches.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUdPbQTYkOm9R6V8dZOkXxvWvrMV8l2cYolYENZspdmzIKd_Sidaim70aPasYYZ7EvYILfJUTP4zuHHTHj6WoBzZXzE4bAKyAdduZg5oduAPVqJKbdR4ceh3NiqNaoUeTxMMbl/s1600/239738_4571.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUdPbQTYkOm9R6V8dZOkXxvWvrMV8l2cYolYENZspdmzIKd_Sidaim70aPasYYZ7EvYILfJUTP4zuHHTHj6WoBzZXzE4bAKyAdduZg5oduAPVqJKbdR4ceh3NiqNaoUeTxMMbl/s320/239738_4571.jpg" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><b><span style="font-size: large;"><br /></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>
Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-55660003250250658922015-06-09T21:38:00.000+02:002017-02-01T20:38:49.305+01:00Entrevista Capotiana <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Toni Montesinos está llevando a cabo una genial iniciativa en su blog: <a href="http://almaenlaspalabras.blogspot.com.es/" target="_blank">Alma en las palabras</a> realizando la entrevista capotiana a escritores.</span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Aquí tenéis la mía: </span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg48ky4GfyHUTlJTwVISl4shonNP6yGSBL30NtjocSQFyZv36Nk4aCpx9SHcpvLJf7-ehO_-pL0IeTYGLchtDgkXm06_zP88K_J-Hd61zq8PPKSON8o8Wp-f9B3tgoJkUZAvICa/s1600/portada_miniatura.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg48ky4GfyHUTlJTwVISl4shonNP6yGSBL30NtjocSQFyZv36Nk4aCpx9SHcpvLJf7-ehO_-pL0IeTYGLchtDgkXm06_zP88K_J-Hd61zq8PPKSON8o8Wp-f9B3tgoJkUZAvICa/s1600/portada_miniatura.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span style="color: grey;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span style="color: grey;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span style="color: grey;">En 1972, Truman Capote publicó un original texto que venía a ser la autobiografía que nunca escribió. Lo tituló «Autorretrato» (en<em>Los perros ladran</em>, Anagrama, 1999), y en él se entrevistaba a sí mismo con astucia y brillantez. Aquellas preguntas que sirvieron para proclamar sus frustraciones, deseos y costumbres, ahora, extraídas en su mayor parte, forman la siguiente «entrevista capotiana», con la que conoceremos la otra cara, la de la vida, de Mónica Gutiérrez Sancho.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<br />
<span class="viewtext1"><b>Si tuviera que vivir en un solo lugar, sin poder salir jamás de él, ¿cuál elegiría?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1">Ese punto entre final del siglo XIX y principios del siglo XX.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1"><b>¿Prefiere los animales a la gente?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1">Prefiero a los animales de cuatro patas la mayoría del tiempo. En concreto la fidelidad infinita de los perros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1"><b>¿Es usted cruel?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1">En mis novelas si es necesario sí, puedo ser cruel. Mucho, pero solo ahí. Todo queda en la ficción.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1"><b>¿Tiene muchos amigos?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1">Tengo muy buenos amigos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1"><b>¿Qué cualidades busca en sus amigos?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1">La capacidad para reírnos igual que hace mil años cada vez que nos vemos, por mucho tiempo que pase.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1"><b>¿Suelen decepcionarle sus amigos?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1">Para ser amigo de verdad es lógico decepcionarte en algún momento. Es algo tan inevitable como las reconciliaciones en el amor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1"><b>¿Es usted una persona sincera? <o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1">No soporto la mentira. Y el que presume de ser muy sincero me da miedo, igual que el que presume de ser bueno.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1"><b>¿Cómo prefiere ocupar su tiempo libre?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px;">
Siempre he creído que eso del tiempo libre era una leyenda urbana. La verdad es que a día de hoy aún no he dado con esa franja horaria.<br />
<span class="viewtext1"><b>¿Qué le da más miedo?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1">El miedo pulido y mimado se convierte en un arte. El arte del miedo puede llegar a ser muy peligroso. Me produce terror la fuerza que puede llegar a adquirir.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1"><b>¿Qué le escandaliza, si es que hay algo que le escandalice?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
La soberbia. El complejo de dios. Esos pequeños dictadores en zapatillas de casa.<br />
<span class="viewtext1"><b>Si no hubiera decidido ser escritor, llevar una vida creativa, ¿qué habría hecho?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1">No creo haber decidido ser escritora. Es algo que me ha tocado sin más, como el nacer en un sitio u otro. Y ya no puedes cambiarlo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1"><b>¿Practica algún tipo de ejercicio físico?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1">Pasear a mi perro que siempre va como mínimo un metro por delante de mí.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1"><b>¿Sabe cocinar?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1">Los pocos platos que preparo me salen muy bien, aunque considero que cocinar es una historia más seria.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1"><b>Si el </b></span><span class="viewtext1"><b><i>Reader’s Digest</i></b></span><span class="viewtext1"><b> le encargara escribir uno de esos artículos sobre «un personaje inolvidable», ¿a quién elegiría?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px;">
A Giordano Bruno.<br />
<span class="viewtext1"><b>¿Cuál es, en cualquier idioma, la palabra más llena de esperanza?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px;">
Adiós. Puede ser muy liberadora.<br />
<span class="viewtext1"><b>¿Y la más peligrosa?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px;">
<span class="viewtext1">Quizá la misma: Adiós. No me gustan las despedidas, sobre todo si son para siempre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1"><b>¿Alguna vez ha querido matar a alguien?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
No, incluso en la ficción me cuesta mucho.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1"><b>¿Cuáles son sus tendencias políticas?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px;">
Tengo tendencia a no soportarla.<br />
<span class="viewtext1"><b>Si pudiera ser otra cosa, ¿qué le gustaría ser?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1">Música. Sin duda. Y puestos a elegir sería Jazz.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1"><b>¿Cuáles son sus vicios principales?<o:p></o:p></b></span><br />
<span class="viewtext1">Un absurdo insomnio provocado. Y provocador. No me duermo porque en el fondo no quiero. Y lo sé. Claro que lo sé. Pero no duermo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<b>¿Y sus virtudes?</b></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
Sé tocar el piano. Sin llegar a ser una virtuosa, me parece que tengo mucha suerte por ello.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
<span class="viewtext1"><b>Imagine que se está ahogando. ¿Qué imágenes, dentro del esquema clásico, le pasarían por la cabeza?<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: justify;">
Tú puedes despertar. Ya sabes que no es agua, solo es otro de esos horribles sueños lúcidos.</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="background-color: #ffffcc; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; text-align: right;">
<b>T. M.</b></div>
</div>
Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-74213306602471424382015-04-18T20:04:00.000+02:002017-08-03T20:35:03.536+02:00AMANTES ETERNOS<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKkrcgwTtiEiqyZ9nfk41sb5ngfe7sEInQzCbUyRvWbbNqUaROaOX3sVkTUm54mHA85wNy8gyX1iBVuAZNi0oXOSqUMyozm-LswowZ9rw793RWo6z8AOqfX1LuRW1vCgrxB8DN/s1600-h/l_amant+poster.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5190653149152206018" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKkrcgwTtiEiqyZ9nfk41sb5ngfe7sEInQzCbUyRvWbbNqUaROaOX3sVkTUm54mHA85wNy8gyX1iBVuAZNi0oXOSqUMyozm-LswowZ9rw793RWo6z8AOqfX1LuRW1vCgrxB8DN/s400/l_amant+poster.jpg" style="cursor: hand; float: left; margin: 0px 10px 10px 0px;" /></a> <span style="font-family: "georgia";"><span style="color: black;"><strong><span style="font-size: 180%;">A</span></strong> <span style="font-size: 130%;">veces es inevitable preguntarse cuál es el motivo por el que se mantienen vivas las parejas. Cómo sobreviven el día a día entre lavadoras de ropa sucia, camas revueltas, a veces llenas de sabores placenteros, y otras cargadas de monotonía. </span></span><span style="font-size: 130%;"><span style="color: black;">Recuerdo una escena de: </span><strong><span style="color: #990000;">“El compromiso”</span></strong> </span><span style="color: black; font-size: 130%;">de Brad Silberling, una película protagonizada por Susan Sarandon y Dustin Hoffman. Ella es una escritora de fuerte carácter, cínico e irónico, y él un hombre sencillo, un agente inmobiliario de pueblo sin grandes pretensiones, que se enfrentan al día a día tras la muerte de su única hija. Su incompatibilidad de caracteres, sus discusiones acrecentadas por el dolor agudo de la pérdida y esa pregunta clave del ex de la hija, núcleo de la historia, tras una dura discusión entre la pareja:<br />"- ¿Por qué sigues con él?<br />Ella le contesta algo así:</span></span><span style="color: black; font-size: 130%;"><br /></span><br />
<div>
<span style="font-family: "georgia";"><span style="font-size: 130%;"><span style="color: black;">-Por las noches, haya pasado lo que haya pasado ese día, me meto en la cama y saco el culo y él me abraza. Todas las noches durante estos casi 30 años, cuando me voy a dormir saco el culo y siempre me abraza."</span></span></span><br />
<span style="font-family: "georgia";"><span style="font-size: 130%;"><span style="color: black;"><br /></span></span></span>
<span style="font-family: "georgia";"><span style="font-size: 130%;"><span style="color: black;">En la </span><span style="color: #990000;"><strong>“Buena estrella</strong>”,</span> </span><span style="color: black; font-size: 130%;">en mi humilde opinión una de las mejores películas que ha dado el cine español. Se da cita un triángulo amoroso impecable entre Maribel Verdú, Antonio Resines y Jordi Mollà.<br />En un momento dado Resines, Rafael, un carnicero castrado, un buen hombre anodino y gris, le pregunta a Marina por su eterno amor, por el hombre que una y otra vez le ha destrozado la vida: "¿Pero tú le sigues queriendo?"<br />Ella, una mujer desgraciada y machacada por una existencia miserable, que ha encontrado en los brazos de Rafael la calma y el sosiego que la vida y su amante nunca le han otorgado, le contesta: </span><span style="font-size: 130%;"><strong><span style="color: black;">“Las cosas que no se dicen es como si no fueran…”</span></strong></span></span><br />
<span style="font-family: "georgia";"><span style="color: black; font-size: 130%;"><br /></span></span>
<span style="font-family: "georgia";"><span style="color: black; font-size: 130%;">Son muchas más las parejas que en la ficción, me han hecho temblar por su amor incondicional y romántico. Han venido a mi cabeza estas dos secuencias, que no son precisamente la imagen más pura del romanticismo. Pero es que en la vida real, lamentablemente por más que lo intento no lo encuentro con facilidad. Es más, me cuesta encontrarlo. Noto un excesivo aroma a vulgaridad en todo lo que rodea el término amor. Como si se fuera perdiendo, disipando. No sé si es por culpa de esta época en la que todo es mediocre, donde la música suele ser, salvo honrosas excepciones, copia de épocas pasadas, al igual que nos cansamos de repetir que ya no hay actores como los de antes. O vuelve lo vintage, que viene a ser: <i>llevar cosas que hemos guardado como pingos desde hace 30 años en armarios con pestazo a mata polillas.</i> El amor en su más altas cotas también se ha vuelto mediocre. Como casi todo.<br />De ahí mi eterno agradecimiento a letras como éstas:</span></span></div>
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<span style="font-size: 130%;"></span> </div>
<span style="font-family: "georgia";"></span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><em></em></span></div>
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<span style="font-family: "georgia";"><em>“<span style="color: #660000;">Muchos años después de la guerra, el hambre, los muertos, los campos, los matrimonios, las separaciones, los divorcios, los libros, la política, el comunismo, él había llamado. </span></em></span></div>
<div>
<span style="font-family: "georgia";"><em><span style="color: #660000;">Soy yo. Por la voz ella lo había reconocido. Soy yo. Sólo quería oír su voz. Ella había dicho: Buenos días.<br />Él tenía miedo como antes, de todo. Su voz había temblado, es entonces cuando ella reconoció el acento de la China del Norte.<br />(…)<br />Él había dicho que para él, era curioso hasta qué punto, su historia había quedado como era antes, que todavía la quería, que nunca podría en toda su vida dejar de quererla. Que la querría hasta la muerte.<br />Él había oído su llanto al teléfono.<br />Y luego desde más lejos, desde su habitación sin duda, ella no había colgado, él había seguido escuchándolo. Y luego había intentado oír más. Ella ya no estaba allí. Se había vuelto invisible, inalcanzable. Y él había llorado. Muy fuerte. Con lo más fuerte de sus fuerzas.”</span></em></span><br />
<span style="font-family: "georgia";"><em><span style="color: #660000;"><br /></span></em></span></div>
<div>
<span style="font-family: "georgia";"><strong><span style="color: black; font-size: 130%;"><span style="font-size: 100%;">Marguerite Duras “ El amante de la China del Norte”.</span> </span></strong></span></div>
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<span style="font-family: "georgia";"><span style="color: black; font-size: 130%;"></span></span></div>
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<span style="font-family: "georgia";"><span style="color: black; font-size: 130%;"></span></span></div>
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<span style="font-family: "georgia";"><span style="color: black; font-size: 130%;">Novela basada en su propia vida. En concreto la escribió después de: "El amante", cuando su amor, su amante chino de la adolescencia falleció. A pesar de que la vida de Duras fue de lo más tormentosa, nos ayuda a ver que no siempre todo lo que hace temblar los cimientos es ficción. El amor de verdad, el eterno también es real. Sucede algunas veces.</span></span></div>
</div>
Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com30tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-41690028556677003442013-10-20T20:18:00.000+02:002016-11-01T22:36:16.417+01:00De noche<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #660000; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; line-height: 18px;"><b><br /></b></span>
<span style="background-color: white; color: #660000; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; line-height: 18px;"><b><br /></b></span>
<span style="background-color: white; color: #660000; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; line-height: 18px;"><b><br /></b></span>
<span style="background-color: white; color: #660000; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; line-height: 18px;"><b>Dormía en extrañas posturas en las que permanecía inerte toda la noche. Como un asesinato de película de cine negro. No es de extrañar que esa mañana sólo encontraran una silueta marcada con tiza blanca sobre el colchón.</b></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiN0X7ZZAzVSROPlHVjr4xYwSZ9fWpFOfd3FCLWoG5NH0vE53ajRRKH5GO2tgqGGQJeXuxPp2IEnSiuPJUHbampZ7KWSVOmqX-oTMb2IhuGxptmyuXRAcbaF1J3GEaa5pQyCsQ/s1600/946970_83848071.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiN0X7ZZAzVSROPlHVjr4xYwSZ9fWpFOfd3FCLWoG5NH0vE53ajRRKH5GO2tgqGGQJeXuxPp2IEnSiuPJUHbampZ7KWSVOmqX-oTMb2IhuGxptmyuXRAcbaF1J3GEaa5pQyCsQ/s320/946970_83848071.jpg" width="240" /></a></div>
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Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-76673510997380635722013-06-11T21:44:00.005+02:002016-05-07T04:10:48.258+02:00La felicidad es bajita<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white; line-height: 18px;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">La felicidad no es el color naranja Mirinda de Roma en junio. Ni siquiera tomarse un café después de comer como si no hubiera un mañana. Está sobrevalorada, al menos en lo que respecta a su aspecto físico. Es un morro y un culo en movimiento cuando abres la puerta de casa. Ladra. No suele medir más de medio metro. La felicidad es bajita.</span></span></div>
<div>
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><span style="line-height: 18px;"><b><br /></b></span></span></div>
<div>
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><span style="line-height: 18px;"><b><br /></b></span></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFurYiwQjegPoAluBTQ227DYKREKbuRbyd8lXMstW0Y_Al-CrCJ0kFWfdwcRrIeld03rXIaQ_ztWjgDr3O6eQjtAQ__TJ79yC0UuXdhRNLQl36Ws8famQaVlY9SsHNswZngWFw/s1600/396592_388769737849475_1069372361_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="227" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFurYiwQjegPoAluBTQ227DYKREKbuRbyd8lXMstW0Y_Al-CrCJ0kFWfdwcRrIeld03rXIaQ_ztWjgDr3O6eQjtAQ__TJ79yC0UuXdhRNLQl36Ws8famQaVlY9SsHNswZngWFw/s320/396592_388769737849475_1069372361_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br /></div>
</div>
Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-78097700981162641342012-11-14T23:16:00.001+01:002012-11-14T23:16:50.871+01:00Entre Hadas aunque sean verdes<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Vivimos en tiempos de prisas, pasos cortos, rápidos y torpes. Parece que nada llega, o se marcha demasiado pronto. </span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; line-height: 18px;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">En un mundo paralelo soy un hada verde lima de la absenta. Me conservo mejor que el desayuno eterno de Audrey. Callo lo que veo. Todo lo que ves. Ya sea en Cinemascope o en blanco y negro. Sí, claro que Rimbaud y Baudelaire existen, no son solo los monstruos del armario de la pasajera pasión adolescente.</span></span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; line-height: 18px;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-tNvDsrR2E845ySZe9834FfQdeer7RUaHG02qJSQ-RE2KSG7tuz_BBAnXjlcfGWW3xZOuywriu7PWqvkeQoKAiz1hZIgbKDyqljr4uSU4ptBiCR9ipGX8Rhyphenhyphendb1DxG00JUJHx/s1600/picasso_bebedora_absenta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-tNvDsrR2E845ySZe9834FfQdeer7RUaHG02qJSQ-RE2KSG7tuz_BBAnXjlcfGWW3xZOuywriu7PWqvkeQoKAiz1hZIgbKDyqljr4uSU4ptBiCR9ipGX8Rhyphenhyphendb1DxG00JUJHx/s320/picasso_bebedora_absenta.jpg" width="225" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #333333; line-height: 18px;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-54774739592031817302012-08-03T21:39:00.001+02:002012-08-08T02:35:21.744+02:00Nos vemos en Septiembre<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<strong><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><em>Hay imágenes tan geniales que lo mismo servirían para anunciar el Paraíso, que la llegada del Diluvio.</em></span></strong> <strong><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><em>En este caso es perfecta para avisaros que vuelvo en Septiembre con nueva "cara" en el Blog, novedades y sobre todo muchas letras.</em></span></strong><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD0K0u6kpy7BuWUnDCqYHdVCVrnlzhHtFG7s2qTb2zUB9jFBYWo9mVEaOSs27iFWHgfLkqLUjFYKum5Ruk8L1rMOgbc8B-8nBa6BQKrcEAZbvKVUD-TuAeBAyRsE5y1xhAWI7-/s1600/196060_3861990103533_2034636500_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD0K0u6kpy7BuWUnDCqYHdVCVrnlzhHtFG7s2qTb2zUB9jFBYWo9mVEaOSs27iFWHgfLkqLUjFYKum5Ruk8L1rMOgbc8B-8nBa6BQKrcEAZbvKVUD-TuAeBAyRsE5y1xhAWI7-/s320/196060_3861990103533_2034636500_n.jpg" width="224" /></a></div>
</div>Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-14654526.post-29799780554315194652012-04-06T21:57:00.000+02:002012-04-06T21:57:11.465+02:00MUNDOS PERPENDICULARES<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; -webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #333333; display: inline! important; float: none; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 18px; orphans: 2; text-align: left; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 2; word-spacing: 0px;"><strong>En un mundo paralelo, perpendicular soy un italiano en blanco y negro. Dedicado al Arte del "Dolce far niente", con una mano atrapo diminutas cinturas, con la otra lo intento con turgentes caderas. Fumo. Mucho y bien. Me llamo: "Marcello, sí claro como Mastroianni, un café?"</strong></span> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbXIgwp6yCdN_ZKXvFeYRn-wZmU5-HnHk3YZKDEgVsBMmUXRSIOMTVxscWou1pmyHF6oav21BSOx4_B2phrPZiKqdDhxDRh14CVDk2_fSznhk-3wwzVlkNNSl8_-6TR-rTLVIo/s1600/marcello.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="244px" nda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbXIgwp6yCdN_ZKXvFeYRn-wZmU5-HnHk3YZKDEgVsBMmUXRSIOMTVxscWou1pmyHF6oav21BSOx4_B2phrPZiKqdDhxDRh14CVDk2_fSznhk-3wwzVlkNNSl8_-6TR-rTLVIo/s320/marcello.jpg" width="320px" /></a></div></div>Mónicahttp://www.blogger.com/profile/00621360802457633708noreply@blogger.com3