La felicidad es bajita

La felicidad no es el color naranja Mirinda de Roma en junio. Ni siquiera tomarse un café después de comer como si no hubiera un mañana. Está sobrevalorada, al menos en lo que respecta a su aspecto físico. Es un morro y un culo en movimiento cuando abres la puerta de casa. Ladra. No suele medir más de medio metro. La felicidad es bajita.

Descárgate gratis: "Té chino en Atlántida" para celebrar el Día del Libro

Para celebrar el Día del Libro mi novela: “Té chino en Atlántida” está disponible gratis en Amazon durante toda la semana: 

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Podéis compartir, comentar y criticar. 

La idea es que llegue hasta un atlante. O más.

Tentaciones que a veces viven arriba. "Té chino en Atlántida"

Tentaciones que a veces viven arriba (Té chino en Atlántida).

"Fue directo a un gran búcaro que había en un rincón. Ella se inclinó para tocar los cientos de plumas con sus manos y sus uñas infinitas pintadas en rojo fuerte como esos labios carnosos. Hoy vestía una falda estrecha que casi le impedía caminar, con cuadros rojos y un bustier negro con una puntilla en el escote. Deberían prohibirla. Su existencia. O no. Con ella sí deberían practicar la clonación humana, así el hombre dejaría los antidepresivos, el estrés, la mierda que arrastraba y con la que empujaba a los demás. Sólo el deseo de practicar sexo salvaje con ella, salvaría a los hombres de su propia basura. Ella era la salvación de la humanidad. Todas estas y muchas más gilipolleces estaba pensando mientras toqueteaba el jarrón de cerámica con las grandes plumas de avestruz tintadas en todos los colores. Ella se giró le sonrió, le guiñó un ojo, le hizo un gesto y le preguntó si no le importaba pasarle unas en concreto.

Al meter y sacar la mano todas las plumas salieron una a una, color por color, incluso por tonos -como le contaría más tarde al Irlandés y a Tom- disparadas por el aire. Todas. No quedó ni una en el jarrón. El lanzarse a por ellas, fue una tarea más atroz si cabe. Se dio cuenta que Tom no había acertado al afirmar que sería el nuevo protagonista de esa tentación que vive arriba, sino que había ascendido al cargo de inspector, de inspector francés de la serité Charles Clouseau que después iba a proceder a continuar pillándose la mano entera en el jarrón o cayendo por la ventana donde seguro debajo habrá agua. Ella reía, pero no de él, sino con él.

La humanidad se salvaría gracias a ella, se ratifico él, porque mientras luchaba con los imposibles elementos, y la fragilidad de sus enemigos, de capturarlos, esa rubia explosiva, sexy, la mujer con la que todo hombre y mujer –inclusive- debería echar un polvo al menos una vez en la vida, reía despreocupada, eligiendo plumas de las que aún estaban por el suelo, el aire para sus sombreros. Incluso las que él en su afán no paraba de pisar y destrozar."

Puedes descargarla GRATIS durante esta semana en AMAZON: 


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Días Pasados

No nos transformamos en nada. Aunque sí es cierto que cada vez somos menos. Las mismas caras raídas. Los mismos feos por dentro. Los zombies tampoco son nuevos. Puedes ver a los que ya recorrían las calles. Ya no tropiezan entre ellos. Ahora esperan sentados en esquinas. Porque estamos cansados. Ha sido una espera desesperada demasiado eterna para que en el último final te den largas. 

Súperhéroe

Quiero un Superhéroe en mi vida. Y no me refiero a un hombre genial, divertido. Quiero un superhéroe con mallas. Negras como Batman. Azules, rojas y súper poderes arácnidos como Peter. Tener que viajar a Okinawa para conseguir mi katana de Hattori Hanzō para ir a por él; o aprender Cancán y llevar un lunar falso con tal de conseguir retener a un Tex Willler en "El Saloon" a mi lado, lejos de los buenos. 

* Con otras historias puede, pero no con ellos: los regalos. Hay algunos que sirven para dejarse de mentir a uno mismo. Sí, soy friki. Mucho. (Que la fuerza os acompañe).

"Té chino en la Atlántida" ya en Google Play

"Té chino en Atlántida" ya está disponible en Google Play, estoy muy contenta ya que es muy cómodo, sencillo y visual. 

Os dejo el enlace a la novela:

Té chino en Atlántida


Además durante unas semanas estará en promoción por Novedad al precio de: 1,26 euros. 

Aprovecho para agradecer vuestras opiniones y los mensajes que me habéis mandado sobre la novela. ¡Qué sigan!

Abrazos desde la Atlántida, o el lugar donde se camina en círculos pero se llega a tiempo a todas partes.

Mónica

Entre Hadas aunque sean verdes

Vivimos en tiempos de prisas, pasos cortos, rápidos y torpes. Parece que nada llega, o se marcha demasiado  pronto. 
En un mundo paralelo soy un hada verde lima de la absenta. Me conservo mejor que el desayuno eterno de Audrey. Callo lo que veo. Todo lo que ves. Ya sea en Cinemascope o en blanco y negro. Sí, claro que Rimbaud y Baudelaire existen, no son solo los monstruos del armario de la pasajera pasión adolescente.

Desde la Atlántida

Té Chino en Atlántida ya tiene su página en Facebook:

Té chino en Atlántida en facebook

He abierto esta página para acercarnos más a la novela, poder hablar de todos los temas que engloba el "making of" de la novela. Acercarnos a Egipto, a las pirámides. Sentirnos dentro de una Novela negra (con o sin sombrero). Acercarnos al Paraíso y su Diluvio. A las búsquedas por este y otros mundos paralelos. Compartir vuestras opiniones (estoy deseando recibirlas).

Miss Lot nos hará de manera inevitable viajar hasta Oriente para tomarnos un té Chino.


Solo unos días después de su publicación he tenido la grata sorpresa de contar con la primera reseña sobre "Té chino en Atlántida" en la Revista EnCubierta.

Revista EnCubierta: "No te desorientes"

Desde la Atlántida os dejo con un pasaje de la novela Aconsejo especial atención en las miradas de la gente. Las Ciudades son potencialmente peligrosas para invasiones varias y variadas :

"Volvió a su despacho, totalmente caótico. Cogió el mapa de la Atlántid

a robado muchos años atrás, ante la imposibilidad de comprar uno; ni siquiera una revista que llevara una ilustración con el mapa del almirante Piri Reis, aunque fuera una burda publicación de alborotados e inventores de teorías inexistentes o ufos blanditos. Lo robó a un usurero que no sabía ni lo que era. Se limitaba a utilizarlo para echar las virutas de los lápices con los que anotaba con una asquerosa y despiadada lentitud los irrisorios precios que pagaba por lo que le dejaban y el dinero que le debían. Todo a lápiz. Pero a pesar de la habitual volatilidad de este instrumento, en las manos de aquel hombre era como si se grabara a fuego sobre el cuaderno.

Recordó las facturas que le entregaba a cambio de piezas de valor incalculable. Y cada vez, antes de apuntar algo, esa manía de afilar y comprobar que la punta pinchaba en su calloso pulgar, para llenar de virutas el mapa de la Atlántida. Un mapa absurdo, como el despiste que durante un sólo segundo fue compañero del hurto y le ayudó a dar un tirón y largarse con él corriendo calle abajo. Como un vulgar ladrón. Como cuando era niño. Como había hecho millones de veces en el barrio.
No podía permitir que sobre un paraíso perdido y olvidado por casi todos, siguieran escupiendo más basura, más restos de pizarra y cenizas, como si fuera un vulgar cementerio de trastos.
Lo colgó en la pared. Es lo único que colocó en su sitio. La tienda montada. Él debía empezar a buscar." 
Té chino en Atlántida:
http://www.amazon.es/dp/B0096C5FG2

"Té chino en Atlántida" en Amazon

Tengo el placer de comunicaros la publicación de mi novela: “Té chino en Atlántida”  en Amazon,  en versión eBook para que pueda llegar a cualquier lector
del mundo, incluso de la Atlántida.


Es una obra muy especial para mí, años dedicados a Marcello Capri, Miss Lot viajeros incansables, a los personajes y casos surrealistas por resolver que circulan por su tienda, el despacho.

La obra ya está disponible en Amazón en el siguiente enlace:

Novela: "Té chino en Atlántida"


Espero que disfrutéis con su lectura.

Un abrazo,

Mónica
 

Nos vemos en Septiembre

Hay imágenes tan geniales que lo mismo servirían para anunciar el Paraíso, que la llegada del Diluvio. En este caso es perfecta para avisaros que vuelvo en Septiembre con nueva "cara" en el Blog, novedades y sobre todo muchas letras.

MUNDOS PERPENDICULARES

En un mundo paralelo, perpendicular soy un italiano en blanco y negro. Dedicado al Arte del "Dolce far niente", con una mano atrapo diminutas cinturas, con la otra lo intento con turgentes caderas. Fumo. Mucho y bien. Me llamo: "Marcello, sí claro como Mastroianni, un café?"

2012. FELIZ AÑO

Puedes marcharte. Con tu mal nespresso matinal y peor nocturno. Tus crisis y tus miserias. Tienes un billete solo de vuelta en la estación. Pagado para que no dejes más deudas a medias.



Y tú seas o no el Fin de los Mundos ven ya. Sé que no es lo mismo que antaño. Ahora ya pocos te comparan con cursis cuadernos de hojas nuevos blancos sin estrenar. Cada vez menos te esperan con alegría. Ni la Banda de Bienvenido Mister Marshall puede ir a recibirte. No tienen para pagar los disfraces. Pero quedan ganas de verte llegar.


Las estadísticas no son tan malas: por cada ladrón de sueños hay 3 ladrones de ladrones de sueños. Por cada ladrón de besos hay 2 que se dejan robar. Por cada ladrón de Paz hay 4 regaladores compulsivos de buen rollo. Por cada ladrón y asesino de letras hay 5 drogadictos que las resucitan a lo Frankenstein. Provocadores natos de risas estúpidas y sin sentido. Genios en recomponerse y reinvenciones que trabajan a jornada completa como Becarios sin contrato. Dicen que hasta hay quien ya se encarga de enviar las cartas bellas que otros quemaron.


Y no te preocupes siempre hay alguien al que le gusta el bricolaje y nos preparará El Arca. Por si acaso. Bienvenido.

Barcelona As de Damas

Barcelona eres tan hermosa que el frío se mimetiza entre tus curvas turgentes, Modernistas, femeninas que cubren las paredes. Frío que se derrite en los sombreros de los tejados adornados con mosaicos de colores.

Quiero ser una ventada en Nueva York. Un cerrojo indiscreto que quiere que le miren. Sin cortinas. Un hombre que silba a todas las mujeres bellas que pasean de piazza in piazza en Roma.

Guardián de trastos

No padece el síndrome de Diógenes. Ni es coleccionista compulsivo con estanterías llenas de buhos de Mallorca o Recuerdo de Fátima. Elefantes con agujetas en la trompa de tenerla siempre hacia arriba y disparada a la puerta. Guarda cámaras que ya no tiran fotos. Éstas conviven en cajas en imperfecta armonía de tonos sepias, grises. Al fondo a la derecha: gracias, no está el baño. Están los armarios con la ropa. Vestidos que sabe llenaron caderas turgentes a lo Loren. Cuerpos escurridos en los 30. Curvas elegantes de los 50. Sombreros, estos sí dan suerte y no las loterías. Chisteras que se coloca para ver la televisión que no tiene.

Los tubos y botes vacíos son los protagonistas del Film. Están en todas partes como los ufos. Se deja las manos con uno dándole mil y cinco vueltas. Luego se cubre el pelo con la brillantina que ha sacado. Se echa colonia de un frasco verde musgo. Porque él sabe que es una Leyenda Urbana que por más que los aprietes o vuelques llega un momento en el que no sale nada.

Miradas

Si las miradas matasen, si las miradas hablasen las calles estarían repletas de ojos afónicos. Ojos irritados. Avergonzados. Bocas aburridas. Ojos con voz de venganza vengada. Ojos mirando al suelo con cara de: "no me atrevo..." que caminan a saltos entre los recortables del suelo trazados a mano alzada con tiza blanca.

CAFÉ sin LECHE

El café me ha dicho con gesto de comadre que las calles están llenas de ladrones de besos y no hay delito ni pena marcada para ellos. "La justicia es sabia a veces". Le he contestado. Pero seguía mascullando: "Lo mismo pasa con los robadores compulsivos de lápices de IKEA..." Lo ha dicho mirando con desprecio mi bolsillo. Acaricio la madera, sus puntas afiladas y me trago ese café amargo de un trago.

Esta mañana el café tenía acento argentino. Pero no de tango roto o sensual. Todo eran preguntas sin respuesta. No he podido tomármelo. Era como tragarse a Mafalda. Un interrogante atascado en la garganta. Antes de irme le he puesto la radio diciéndole que no abriera la puerta a nadie. No esperaba menos cuando he oído su vocecita: Che! ¿Y si es la Felicidad?

"TIERRA DE CIERZO. Al este del Moncayo" En IN-EDIT 2010

Este fin de semana tuve el enorme placer de ver la película dirigida por Jorge Nebra: "Tierra de Cierzo. Al este del Moncayo", dentro de un marco incomparable el Festival Internacional de Cine Documental Musical de Barcelona. Os dejo la reseña que se ha publicado hoy en "Artes y Letras" en Heraldo de Aragón.

Sin duda todo un mar de músicas, un mar de viento.

MAR DE MÚSICAS.

Mónica Gutiérrez Sancho

CIERZO

El sábado 30 de Octubre fue la presentación Nacional en Barcelona de la película: “Tierra de Cierzo. Al este del Moncayo”, dirigida por Jorge Nebra, en la 8ª Edición de IN-EDIT. La primera película aragonesa que participa a Concurso en la Sección Nacional.

Cuando las luces se apagan la melodía que se escucha es el Cierzo, como si te permitiera cogerlo entre las manos e increparle: Quieto.

No hay voz en OFF que valga. Es una película. El escalofrío es inevitable al escuchar a José Antonio Labordeta. Porque son ellos los músicos que ha parido la tierra del Cierzo desde las últimas décadas hasta hoy, los que dan forma a la trama. Cientos de personajes. Los músicos, productores, los bares… nos muestran con sus propias palabras la historia de la música en Aragón y su trascendencia.

Un mosaico de millones de imágenes inéditas, testimonios, tejido con una precisión artesanal y una fotografía magnífica, que de una manera rápida, a la vez que calmada, como si fueran pequeños golpes de viento nos va llevando a través de nuestra historia. Haciéndonos enmudecer de la emoción por secuencias que vemos en la gran pantalla, pero sentimos como propias. Épocas de una vida. Recuerdos, siempre buenos como sólo puede aportar la música.

Un trabajo hermoso que tenía que hacerse. Imprescindible. Mostrar que en Aragón existe un alma, una cultura musical tan arraigada, una profesionalidad y un espíritu de supervivencia inquebrantable. “Más Birrás”, los “Violadores del Verso”, los “Especialistas”, los “Héroes del silencio” que más hemos oído, porque a nosotros siempre nos quedará Carmen París, “Distrito 14”, “Los Niños del Brasil”, “Tako”, “El niño Gusano”, “Amaral” y tantos otros que han golpeado, siguen y seguirán haciéndolo más fuerte que el CIERZO, por muchas dificultades que éste les ponga.

CÍRCULO

Desde hace años me persiguen, pero hasta hace unos meses no me di cuenta. Caminaba como los demás y la sensación era de ir por una línea tan recta como la de sus medias de seda de tacto de cristal. No por frías, ni por ser una metáfora del deslumbrante brillo que producían al moverse, sino por las heridas que como estigmas se cernían sobre mí sólo por mirarlas. Pero yo sentía que caminaba recto. Incluso erguido. Que era un tipo interesante y con una vida digamos hasta original. Pues no. Lo hacía en círculos. Una noche un lugar sin gente y llegar a ver once veces el letrero del bar de siempre hizo que me diera cuenta de ello. Entré, pedí una copa y me senté a esperar mirando la puerta. Es cuando comprendí que no es lo mismo vivir dentro de un círculo que la vida viva en uno.





A los que se lo conté se rieron. Escuché tantas estupideces que me limité a no escuchar, y buscar la manera de intentar salir. Nunca me ha gustado que me impongan dónde tengo que estar o cómo.


Probé a arañar la tierra. De día arrancaba con disimulo pequeñas briznas de las malas hierbas que siempre rodearon mi casa. Al día siguiente esos agujeros y las marcas de mis uñas estaban en la parte contraria. Y lo hice. Comencé de manera compulsiva a cavar día y noche, a comer tierra, piedras, insectos, todo con tal de romper el círculo. No sé por qué di por sentado que lo conseguiría sumergiéndome en el interior del mundo. Por qué no podía estar arriba, a la altura de mi cabeza, o de su diminuta cintura y sus gigantes caderas. Ahora aquí sentado miro el espejo que parece quieto y me lo pregunto. Pero estoy cansando y no sé si lo volveré a intentar. O cuándo, dónde, y sobre todo por qué. Todas las preguntas básicas juntas.


Sigo viniendo aquí. Al bar de siempre, al que vi once veces seguidas esa noche. Ahora ya sé por qué se otorgó a sí mismo ese apelativo. Lo hago cuando quiero dejar de sentir que todo es un círculo. Me siento en la banqueta redonda, me pido una copa que apoyo sin delicadeza en la marchita barra. Deja siempre la misma marca acuosa, recordándome lo miserable que es ser conocedor de algo que no te sirve para nada.